А сердце все равно стучит в горле, и как тут разберешься?…

- Лера!

- Мне надо ехать, Ром, прости. Поговорим вечером.

На ходу вырываю пакет с едой из рук у хостес, взглядом извиняюсь и ускоряюсь на выход. Измайлов не отпускает.

- Да стой ты! Там ливень! Лера, стой, я тебя отвезу!

- Твой отец меня ждет и…

- Что, блин?! Отец?! Да стой ты!

Наконец, ему удается ухватить меня за локоть и повернуть на себя, только я не смотрю в глаза. Просто не могу. Мне кажется, что что-то было не так, что я что-то видела и…господи, ну, я же не больная на всю голову! Или больная? Я ревную Рому периодами, и ревную сильно. Вдруг у меня просто с башкой проблемы? На фоне стресса?

А его рожа все равно перед глазами туда-сюда ходит…

- Лер, послушай… - Рома наклоняется и тихо шепчет, - Я не знаю, что ты подумала, но я…я встретил ее случайно, не хотелось быть невежливым и…Лер, посмотри на меня.

Я поднимаю глаза, а будто жгусь всем телом, и сразу его прячу. Почему-то мне в моменте дико страшно…

- Ром, я все понимаю, - выталкиваю из себя слова, в которые…не верю? Не могу разобраться… - Но мне надо идти.

- Я тебя отвезу.

- Я же сказала…

- Я тебя отвезу, - давит голосом, оборачивается и кивает, - Подожди меня здесь. Надо попрощаться и забрать вещи.

Я киваю. Мне хочется, чтобы он пошел со мной? Почему-то в моменте просто дико! Я начинаю задыхаться, ведь…у меня его как будто бы забирают, но что за глупости? Она жена его потенциального партнера, а не какая-то девка. Зачем ей мой муж, если у нее есть ее собственный?! Тем более такой. Эмиль красивый мужчина. Высокий, с широким разворотом плеч и руками пианиста. У него длинные пальцы, на ладонях канаты вен. Наверно, он выглядит очень круто без смокинга…и от таких мужчин не уходят! Просто…зачем? Бред какой-то. Нет, мой Рома тоже огонь, первый сорт, но…зачем?! Это же дуристика!

Трясу головой, но не могу сдержаться и поднимаю глаза. Рома быстро говорит что-то Кристине, кидает на стол пятитысячную купюру и уходит, кивнув головой на прощание. Холодно.

Значит, мне показалось?...

- Опа, а ты что здесь делаешь, орел? - пожав руку сыну, спрашивает Николай Петрович.

Я изучаю носки своих туфель, стоя подмышкой у мужа.

- У тебя хотел спросить то же самое.

- Ездил за подарком для матери.

- У меня была встреча, которая сорвалась.

Свекор молчит пару мгновений, от который я ежусь. Он ему не верит? И почему я об этом думаю?

Господи, прекрати!

- Извините, но… - откашливаюсь и делаю шаг назад, - Но мне нужно ехать и…

- Да-да, конечно. Сейчас. Пап, поговорим на выходных, ладно? Маме привет.

- Давай, сына. Лера, не шали больше!"

"Николай Петрович пару раз трясет указательным пальцем, и я всегда поддерживаю его шутку своей ответной, но не сейчас. Настроение упало ниже плинтуса, и почему-то дико хочется рыдать…

Мы молчим всю дорогу до офиса.