Настроилась на долгую бессонную ночь за сплетнями и смехом.

Теперь всё перевернулось с ног на голову.

Я разрабатываю план побега. Меня магнитом тянет уехать к Ратмиру. Спонтанно. Посреди ночи. Не пойму, насколько рисковой кажется эта затея, но одно ясно — никакого отторжения она не вызывает.

По телу пробегает табун мурашек, когда я открываю переписку и перечитываю диалог с самого начала.

Мир не появлялся в сети с последнего сообщения. Интересно: он ждёт или нет? Надеется, что я испугаюсь и не сунусь, или наоборот? Вдруг на первое и был расчёт?

Под финальные титры перевожу взгляд на подругу и замечаю, что та успела уснуть. В какой момент — я даже не поняла.

Из меня никудышный компаньон и собеседник. Знаю.

Осторожно поднявшись на ноги, трогаю Яну за плечо. Не тормошу, потому что цепляюсь за шанс свалить из особняка без всяких угрызений совести.

— Эй, соня. Я домой, ладно?

В ответ раздается невнятное бормотание, которое с трудом получается расшифровать.

— Подожди, Даш. Пять минут — и я встану…

Я вздыхаю и сажусь на край кровати, сжимая телефон и отсчитывая время. Возможно, ожидание помогло бы мне принять адекватное и взвешенное решение, но под воздействием эйфории — ничего, кроме сильной тяги, я не испытываю.

Я всё сказала ещё в прошлый раз. Ничего не изменилось.

Хочу, чтобы Ратмир стал моим первым мужчиной. Именно он. Только он. Я не пожалею, потому что на условиях симпатии и сильной влюблённости — это и стоит делать. И плевать, что у нас с братом Янки вовсе не взаимно."

"Подруга так и не просыпается, что неудивительно.

Я накрываю её пледом. Убираю с постели поднос с едой. Стряхиваю крошки. Захожу в ванную комнату и экстренно привожу себя в порядок.

Выгляжу неплохо. На мне чёрное шёлковое платье длиной чуть выше колена. С тонкими бретелями, глубоким вырезом до середины бедра. На шее, запястьях и в ушах висят неброские украшения. Этот комплект — подарок мамы на Новый год.

Подхватив туфли, я тихо покидаю спальню, спускаюсь на первый этаж и прислушиваюсь к приглушённым голосам. В доме есть гости, но, судя по всему, их осталось совсем мало.

Крадусь на носочках. Почти тенью. Подхватываю плащ, вешаю на плечо сумку. Демонстративно прощаться с Авдеевыми не хочу. Это сейчас ни к чему.

— Уже уезжаешь? — раздается за спиной голос Олега Вячеславовича, когда я обуваю ноги в туфли.

Твою мать… Ну за что? В чём я так провинилась?

Пульс разгоняется и растёт в геометрической прогрессии. Я оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с маминым любовником.

Тот устало выдыхает и складывает руки на груди, упираясь спиной о стену. Увы. Незаметно слинять не получилось.

— Да, поеду домой. Яна уже спит.

Изображать вежливость адски сложно. У меня к дяде Олегу масса вопросов. По поводу сына и дочери. По поводу мамы.