Они мне великоваты, поэтому пришлось подложить силиконовую стельку…

— Ты выглядишь отпадно, — тихо говорит подруга, взбивая рукой мою укладку. — Платье просто улёт. Хочешь, подарю? И туфли тоже…

Смеюсь сквозь слёзы и шепчу в ответ:

— И клатч?

— Не борзей, — ржёт она. Смотрит на меня с материнской нежностью и добавляет. — Он очумеет, когда тебя увидит, ДУРАК НАБИТЫЙ.

Фыркаю, и неуверенно провожу ладонями по атласной струящейся ткани. Платье настолько откровенное, что я боялась выйти из Светиной квартиры. Думала, на меня все будут таращиться. Кроваво-красное в бельевом стиле.

Тонкие бретельки, разрез до середины бедра, и на мне нет лифчика. Это общедоступная информация, потому что соски то и дело напрягаются. То от неловкости, то от холода, то от стресса.

Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.

— Хочу…танцевать… — хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.

Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.

— Воооот! Воооот это моя девочка! — хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам.

 — Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.

Пробираясь к танцевальной зоне цепляю ещё один бокал шампанского, чтобы наверняка.

Бросаю взгляд направо и тут же отворачиваюсь. Как мне бороться с собственной дуростью?

Хочу ли я, чтобы он мен я увидел?

Без сомнения.

Зачем?

ЭТОГО Я НЕ ЗНАЮ!

Хочется дерануть себя за волосы. Я веду себя как биполярная. В башке диалог двух полушарий моего пьяного мозга, и ничего вразумительного. Ничего радикального и зрелого.

На маленьком уютном танцполе полно народу.

Я не тусовщица. Конечно, это не новость. Но я умею танцевать, я же девушка.

Все двигаются в такт приятной музыке, и я тоже начинаю двигаться, подхватывая ритм. Сейчас, когда я полупьяная, чувствую, как струится по телу ткань, лаская кожу. Чувствую, как струится по груди прохладный ветерок, охлаждая горящие щёки.

Чувствую себя живой.

Запрокидываю голову и закрываю глаза.

Лёгкое головокружение мешает думать связно.

А я и не хочу думать.

Я просто хочу жить.

Все живут. Особенно Благов. Без меня и распрекрасно.

Злюсь.

Ну, и ПУСТЬ.

Bye, bye…

Я сама по себе. Сама по себе…

В ответ на эту мысль рядом материализуется двухметровый чернокожий чувак в костюме и с собранными в хвост короткими дредами. От него веет дорогим парфюмом, уверенностью в себе и западностью.

— Shall we dance?[1] — спрашивает он, оглядывая меня с головы до ног с белозубой улыбкой.

— Эмм… — отзываюсь я, скептически изучая его габариты и растерянно поглядывая на Свету.

Она ржёт и показывает мне «класс» обеими руками, извиваясь в танце.

Снова смотрю на чувака.