– Это как? – оторвался от ужина Нарк.

– Сейчас попробую объяснить. Во-первых, мне все тут кажутся знакомыми или до безобразия на кого-то похожими. Только я никак не могу вспомнить, на кого именно, и меня эти дыры в памяти жутко бесят.

– Надо же, – хмыкнул Нарк, разливая по фужерам вино. – А я думал, это меня одного так глючит.

– Тебя тоже? – оживилась Варька.

– Мне тоже кажутся знакомыми некоторые люди, и я тоже не помню, в честь чего. И что?

– Слушай дальше. Это все было только во-первых. А во-вторых…

– Что во-вторых? – насторожился Нарк.

– Во-вторых, тут все слишком хорошо.

– Не понял.

– Как будто мы с тобой попали не в реальную средневековую действительность, а в фэнтезийный роман об этом мире. Что-то тут все уж слишком положительные и порядочные. Ты не находишь?

– Не знаю… – задумался Нарк. – Наверное, таковы законы рыцарства.

– Нарк, ты что, больной? Какое рыцарство? Идеальных людей не бывает! Вообще!

– Можно подумать, нас окружают идеальные, – хмыкнул Нарк. – Вулиметр – нечисть, Ухрин – бабник, Хай-Ри пират…

– Какой из Хай-Ри пират? Ты посмотри – это ж рыцарь без страха и упрека! Из него пират как из меня памятник Карлу Марксу! – Нарк улыбнулся и попытался представить Варьку стальную, с бетонным «Капиталом», усиженную голубями. Не представлялось. А Варька продолжала кипятиться. – Разуй глаза, Нарк! Они все праведные до отвращения! Руальд с Дмитрием даже вид не делают, что они – не рыцари, а Вулиметр хоть и нечисть, но очень милый и общительный. Даже чересчур общительный. Ухрин – это единственный нормальный человек, который тут есть. Бог ты мой, Нарк, да здешний воздух даже на нас с тобой плохо действует! Ты вспоминаешь, что ты панк, только когда берешься за гитару. А я? Ты только посмотри на меня! Я такой праведный образ жизни веду, что у меня аж спина чешется. Крылья растут, наверное."

"– С одной стороны, ты права. А вот с другой… Я, между прочим, как и ты, оказался в чужом измерении совершенно неожиданно. Так почему же я не стал каким-нибудь графом? Или рыцарем? Или русичем даже, чем черт не шутит…

– Ты, прости меня, тоже не конюшни чистишь веником.

– Да я не об этом! Ты понимаешь, что по какой-то причине именно ты оказалась тем человеком, от которого все зависит? Ты, которой это до смерти неинтересно! Ты что, думаешь, какому-нибудь писателю это надо? У него что, других героев не хватает? Колдунов там… или воинов бессмертных. На худой конец, он мог бы сюда какую-нибудь фотомодель закинуть.

– Она все равно бы не вписалась в местные представления о женской красоте.