– Напильник в задний проход! – это было первое, что услышал Джон Хеллард, когда лифт распахнул двери, и эксперт-аналитик очутился в холле. – Вставлю напильник любому, кто посмеет здесь топтаться! Всем – в сторону! В сторону!!! Ходить на цыпочках! Дышать – в карман! Убью!!!

Джон оторопел. Холл был усыпан кусками стекла. Чуть в стороне от лифта, ближе к разбитой стене, валялся робот DB-1. «Лицом вниз, – подумал аналитик и тут же оборвал себя. – Все-таки лицо у людей. А у робота что? Лицевой интерфейс?»

На диванчике, в углу, голосила девчонка с reception. Похоже, ее пробило на истерику. Все было оцеплено сотрудниками внутренней безопасности из группы Лайонса Торелли. А орал и бесновался, угрожая собравшимся нетрадиционным сексом с напильником, не кто иной, как Даниэль Викорски. Его помощники утюжили площадку, усыпанную битыми стеклами.

– Джонни! – проревел Викорски, завидев Хелларда, застрявшего у лифта. – Какого черта ты примерз к дверям кабины?! Пулей – на улицу! Там – Энди Хортон!

– Пропустите, пропустите! – эксперта-аналитика будто сняли с тормозов.

Он вдруг очнулся, вспомнил, куда бежал. Картина происходившего в холле главного административного здания «Сигмы» до такой степени шокировала Джона, что он на некоторое время выключился, позабыл, из-за чего торопился вниз.

Люди расступились, пропуская Хелларда. Однако Викорски показалось, что его старый приятель двигается слишком медленно. Он бросился к Джону, схватил его огромной пятерней за рубашку и плечо, резко толкнул вперед. Хеллард чуть не пробил головой стеклянные двери офиса. Может, Даниэль хотел, чтоб их постигла судьба окон?

«Да что здесь происходит?» – хотел крикнуть эксперт-аналитик, но не успел. Они с Викорски выпали из прохладного полумрака в жаркое горячее пекло, набитое людьми.

– В сторону! – заорал Викорски, продолжая тянуть Джона за рубашку. – Все – в сторону! Здесь – Хеллард!

Широкое кольцо вокруг санитарного флайера дрогнуло, в толпе образовался проход, по которому аналитик со всех ног бросился вперед. Он уже видел Энди Хортона, лежавшего на носилках. Неподвижного, непривычно бледного. Какого-то чужого, незнакомого. Словно из крепкого, широкоплечего мужчины кто-то выпил силы – лишил стержня.

– Босс! – Хеллард присел на корточки возле носилок. – Я здесь, босс!

– Джонни… – Хортон слабо улыбнулся, трясущиеся пальцы нашли руку эксперта-аналитика. – Вот чертовщина, да? Все можно вытерпеть, любую боль. Подавить… силой разума, воли… Заставить действовать тело, через не могу. Но если тебе отказывает разум? Если твоя голова – уже не твоя? Если не хочет подчиняться собственный мозг, который умирает? И разум не с тобой, и воли нет…

– Энди… – Хеллард вдруг почувствовал: к горлу подкатил ком.