"

"Смотрю в такие же карие глаза, как и у меня. Когда-то давно я мечтал о брате. Вот чтобы дрались, ругались, но в самые сложные времена он был бы рядом. Мечта, конечно же, не сбылась. А потом я понял, что мне и одному хорошо.

Этот дурак ведь изначально меня чем-то зацепил. Зачем иначе я бы пустил его в свою машину?

Однажды после гонок мы пошли в какой-то бар. Не пафосное или известное место, я такие никогда не любил. Это была обычная забегаловка на окраине города. Мы заняли пару мест у стойки и заказали шоты, решив разъехаться на такси потом. Шоты оказались вполне себе, да и публика была ничего.

Никаких тебе заносчивых сук, что оценивают тебя за считанные секунды, пока ты направляешься от двери до стойки бара. Даже парни, что сидели за столами, были обычными ребятами, которые решили отдохнуть.

— Ты здесь первый раз? — спрашиваю я Марата.

— Нет, мы с парнями часто тут зависаем.

— А почему меня никогда не звали?

Он посмотрел на меня и отвел взгляд. Скорее всего размышлял, стоит ли мне открываться, рассказывать всю правду.

— Если честно, все считают тебя мажором. Никто не знает, как ты себя поведешь в таком баре.

Вдруг обсерать все начнешь, потому что оно какое-то не такое. А мы любим здесь зависать. Бармен, — он помахал ему рукой, — классный парень. Он открыл это место с другом, сейчас тот трудится на кухне. Ребята здесь днюют и ночуют. Это дело их жизни. Да и нравится нам тут. Не хотелось бы слушать дичь от таких как ты.

— От таких как я?

— Ну… привыкших к роскоши что ли… — пытается он красиво сформулировать мысль. Говоря другим языком, что я зажравшаяся мразь.

— Мне здесь нравится, — решил ответить я.

— Это здорово. Правда. Я вот не мечтаю о чем-то подобном.

— А о чем мечтаешь? — зачем-то спрашиваю я, хотя мне никогда не были интересны чужие мечты.

— Если честно… Я представляю себя состоявшимся мужчиной, у которого будет красавица жена, пару ребятишек. Хочется показывать им мир, учить. Чтобы все было по-нормальному, а не как у меня.

— Думал, твоя мечта это выиграть Гран-при?

— Это… да, это тоже мечта, — он улыбнулся, — а что ты, Глеб? Твоя мечта?

Я ответил про гонки, про скорость, про наслаждение победой и брызги шампанского. Это моя мечта. Марат только усмехнулся.

Он стоял в коридоре и смотрел на меня, все еще одетый в такой же нелепый пуховик, что и тот подросток за окном. Только этот придурок был в красной шапке с жутким помпоном на макушке. Улыбался.

— Что смотреть будем? — решил я остановить его таким вопросом.

Марат наскоро снял с себя верхнюю одежду, снова бросив ее куда-то в угол, и прошел в комнату. Так шустро он это сделал, что я только успевал удивляться.

— Я короче тут подписку оформил, — Марат взял пульт в свои руки, — сейчас настрою и найдем что-нибудь.