Что-то шуршало на втором этаже вымершего дома. Всё было зря. Все мои усилия в очередной раз улетели псу под хвост, и я снова остался один. Умирать в этой ледяной пустоши. Или ждать, когда за мной придёт тот упырь, что только что перебил всех моих товарищей. Или даже друзей…

Я ещё раз окинул взглядом залитую кровью комнату и закрыл глаза. Всех. Убили всех. Тур, Бернард, Роберт, Освальд, святоши. Орденцы так и не успели прийти в себя. Им просто перегрызли глотки.

Закружилась голова. К горлу подкатил липкий, плотный комок. Захотелось встать и побыстрее уйти отсюда. Куда угодно, лишь бы подальше от трупов. На свежий воздух.

Но я не встал. Просто потому, что а какой теперь смысл куда-то идти? Что-то делать? Ради кого? И зачем? Может, проще дать ублюдку то, что он хочет и просто умереть. А потом начать жизнь с чистого листа… В виде кого? Тупого болванчика, без мозгов и прошлого, который знает два-три действия и усердно разыгрывает их перед сильными мира сего, решившими себя развлечь? А может, для меня нынешнего, и вовсе не будет никакого потом?

Я посмотрел на растерзанное тело Тура. Перекошенное гримасой ужаса и боли лицо, синюшный язык, вывалившийся наружу, подёрнувшиеся плёнкой безжизненные глаза… Для него «потом» не наступило. Система просто стёрла его личность из своей памяти, и где-то в другом месте сгенерировала совершенно новую, с иным «прошлым» и другим настоящим. Смерть, как она есть. Во всём своём ужасающем правдоподобии.

Я пододвинулся к стене и устало опёрся на неё спиной. Смысла делать что-либо не было никакого. Нас победили. Один сошедший с ума упырь перебил тридцать человек и поимел трёх не самых тупых стратегов. Сопротивляться дальше было просто бессмысленно.

Не знаю, сколько времени прошло, с тех пор как я закрыл глаза. Но в доме не поменялось ровным счётом ничего. Разве что стало чуть темнее, да разлитая по полу кровь подёрнулась свернувшейся плёнкой.

Я встал и бесцельно побрёл по комнате, стараясь не приближаться к телам убитых товарищей. Внутри потихоньку начинала закипать злость. Ублюдок, отнял у меня всё. Товарищей. Надежду на будущее. Шанс на выживание. Но кое-что он мне оставил. Мою жизнь. И это он сделал очень зря.

Я всё ещё могу ходить. Все ещё могу держать меч. Все ещё могу сражаться. А значит, могу и отомстить. Напоследок перерезать этому ублюдку горло, испоганив ему весь триумф победы. Вот только к этому нужно подготовиться. Хоть немного.

Немного задержавшись, я посмотрел на дверь в подвал, в слепой надежде, что может хоть Бьянке удалось пережить весь этот кошмар. Засов был на месте, но отодвинут в сторону. Внизу было пусто и сыро. И никаких следов того, что девушка вообще была здесь. Может, сбежала? Или её уволокли и разодрали где-то в другом месте. Ладно. Это всё уже не имеет значение.