Он бросает взгляд на экран своего ноутбука, уголки его рта изгибаются в недоверчивой ухмылке.

— Лесневская? Не жена ли ты, случайно, Максима? Моего злостного и самого ненавистного конкурента?

Моё сердце уходит в пятки.

— Да, я действительно жена Лесневского, но это сейчас не имеет никакого значения, — отвечаю, почти шепотом, чувствуя, как каждая клеточка моего тела сжимается от невыносимого напряжения. Слова даются тяжело, вставая комом в горле.

— В самом деле? — его голос сквозит неприязнью. — Какая интересная случайность, — Михаил усаживается за свой массивный стол, словно всё происходящее — какая-то развлекательная сцена, а не встреча с родной дочерью. — Зачем ты пришла?

— Хотела увидеть вас… обнять, — теперь, я боюсь даже произнести слово «папа» в его присутствии.

— Увидела? Тогда выход прямо позади тебя, — спокойно произносит Илов, давая понять, что не только изгоняет меня из кабинета, но и из своей жизни.

— Вы меня… вы меня что, выгоняете? — мой голос срывается. Не верю, что это происходит на самом деле! Я словно в кошмаре, из которого никак не могу проснуться.

— Ах да, забыл, — отец улыбается, и в его глазах прослеживается холодная насмешка. — Как можно отпустить такую красавицу без вознаграждения!

Михаил не спеша открывает своё портмоне, вытаскивает несколько купюр — пара сотен долларов — и бросает их на стол передо мной. Его поступок будто издевательство, высмеивающее всё, что я чувствовала до этого момента…

— Этого достаточно? Не знал, что Лесневский так обеднел, что рассылает своих жён и любовниц по кабинетам конкурентов!

Удар. Его слова, его жест — всё это проникает в меня ядом, отравляя, сжигая изнутри, задевая самые болезненные места…

— Какой же вы низкий, подлый человек, — шепчу, чувствуя, как во мне закипает гнев. — Я пришла сюда не из-за денег, а из-за вас! Но, видимо, сильно ошиблась. Мама была права, что ничего не говорила мне о таком отце… — Голос дрожит, но я продолжаю. — Какая же я дура!"

"Резко бросаю на стол букет цветов, поверх его грязных денег. Разворачиваюсь на каблуках и иду к двери, но в этот момент рука отца хватает меня за запястье.

— Что? — я вздрагиваю, он разворачивает меня к себе, взгляд его серых глаз пронзает меня насквозь.

Михаил проводит рукой по моим волосам, как будто всё, что произошло до этого, не имеет значения, словно мы играем в какую-то игру, правила которой, мне не известны. Потом его ладонь слегка касается моей щеки.

— Сколько вас таких было… — он шепчет, холодно усмехаясь, заставляя меня леденеть внутри. И прежде чем я успеваю что-то сказать, он сует в карман моего пальто те же купюры, что минуту назад бросил на стол.