— Не помешаю, уважаемые? Вечер, я смотрю, располагает к беседе.

— И тебе не хворать, мил человек, — гулко, словно говорил в пустую бочку, отозвался седоватый крепыш из стражников, окинув меня быстрым оценивающим взглядом. Привычка, видать, профессиональная. Глаз Истины Раса: Человек, Гуманоид, разумный. Класс: Стражник. Подкласс: Ветеран Патруля. Уровень: 25, Атака: Мастер меча. Рубящий удар. Особенность: Стойкость. На поясе служивого висели стандартный короткий меч и дубинка, следы старых заживших шрамов на предплечье. Он сидел, расслабленно опершись локтем о столешницу.

Рука широкая, мозолистая, явно не бумажки в какой-нибудь пыльной канцелярии перебирает.

— Присаживайся, чего уж там. Места и пива на всех хватит, — он чуть усмехнулся, и в глазах мелькнуло что-то вроде одобрения. Видать, моя попытка выглядеть «своим» парнем, а не заезжим франтом, не прошла незамеченной. Ну, или просто решили посмотреть, что за фрукт к ним подсел.

Ладно, посмотрим, что из этого знакомства выйдет.

Я устроился за их столом, стараясь ненароком не прилипнуть к чему-нибудь особенно мерзкому, и поставив свою кружку на залитую какой-то дрянью столешницу.

Слово «гигиена» в подобных заведениях явно числилось в списке матерных или воспринималось персоналом как чёрное заклинание на неизвестном языке. Густой запах перегара, жареного мяса и чего-то неуловимо острого, похожего на перекисшую капусту, классический «аромат» захудалого кабака, уже не бил в нос так резко, как поначалу. Видимо, обоняние адаптировалось, или алкоголь начал понемногу притуплять ощущения.

Я с удовольствием отхлебнул пива. Холодное, с приятной горчинкой, то, что нужно после долгого, изматывающе напряжённого дня.

Даже земное пиво не всегда таким удачным бывало, особенно тех дешёвых сортов, что мы с мужиками брали на рыбалку. Эх, ностальгия… Мышцы понемногу расслаблялись, сбрасывая дневное напряжение, словно старый заржавевший механизм наконец смазали, а гул голосов и бряцание кружек создавали почти уютную атмосферу, если можно так выразиться о подобном гадюшнике.

.

— А в Тверди у вас тут, я смотрю, ночная жизнь прямо ключом бьёт, а? — начал разговор я, неспешно, но внимательно, как и положено Охотнику, оглядывая гудящий, набитый битком зал.

Каждый столик, каждая компания виделись мне потенциальным источником информации или неприятностей.

Смех и громкие разговоры почти полностью заглушили мои слова. Где-то на пределе слышимости, кажется, в параллельной вселенной, фальшиво надрывалась скрипка в компании с какой-то пронзительной дудкой. Музыкант, похоже, больше налегал на выпивку, чем старался попадать по нотам. Дым коромыслом, хоть топор вешай.