Этому Гатти не важна правдивость моих слов, ему нужно поднасолить Майку.

«После недолгих отношений, когда я втрескалась без памяти в гонщика «Феррари» Майка Марино, он оставил мне деньги за проведенное с ним время. Тысяча евро. А потом он ушел, улыбаясь так, как он умеет. Колени подкашивались, а я смотрела ему в спину, когда Марино уходил от меня».

Говорила это, и мурашки собирались по спине. Чертова злость рассекала по венам, а я продолжала видеть перед собой его улыбку, слышать его голос, чувствовать поцелуи и прикосновения.

Как же я хочу, чтобы Майк просто проигнорировал статью, не придавал ей значения. Делал ровно то, что в его стиле: пошутил бы, отмахнулся и набросился с аппетитом на какой-нибудь вишневый пирог."

"Глава 46. Майк"

"Сентябрь

Гран-при Азербайджана, Баку

– Все хорошо? – один из механиков бьет по плечу, привлекая мое внимание. Я задергиваю визор и коротко киваю.

На стартовой прямой толкучка. Разноцветные миньоны, которые копошатся что-то вокруг своих машинок. Мои миньоны в черных комбинезонах и таких же шлемах. Мы бедняги. В Баку жара, невыносимая, апокалиптическая температура.

Почему дизайнеры не задумались над специальными костюмами к этому Гран-при? Я очень был бы рад белому гоночному комбезу.

Нам подают сигнал. Мои миньоны улетучиваются с трассы. Остаются только заправленные под завязку машины.

Расправляю ладони и следом крепче обхватываю руль. От разнообразия кнопок кружится голова.

После разогревочного круга становится каждый на своем месте в решетки.

Огни гаснут. Погнали!

Давлю на газ, стараюсь посматривать в зеркала и не допустить три машины в ряд. Это всегда попахивает аварией.

Прохожу по внутренней траектории, отыгрывая позицию. Теперь главное оторваться. Впереди хорошая, длинная прямая.

Задвигаю плохие мысли, что именно с этой трассой у меня не складываются отношения. После каждого пройденного поворота дышу глубже. Трасса довольно узкая в некоторых местах, и зацепить стену как нечего делать.

Я ненавижу трек Баку с такой же силой, как люблю Монако. Особенного в этом году. Парадокс.

Я: Шины убиваются сильнее. Левая передняя выглядит паршиво.

Скорость начинает снижаться, а идти в боксы как бы рано.

Инженер: сколько кругов можешь продержаться?

Я: Не знаю. Меня прессуют.

Фишер на хвосте. Разрыв между нами меньше секунды и если не сумею увеличить его, то в ближайшей зоне DRS он запросто меня обгонит. Ему это не составит труда.

Матерюсь. Отличное начало гонки.

Меня словно проклинают, как только я переступаю границы этой трассы.

Теряю мощность. Машина становится почти неуправляемой. Из-за изношенности шин сцепление стремится к нулю.

Фишер обходит меня без какой-либо борьбы. За ним еще Кимура.

Прекрасно! Просто, блядь, охуенно.