Облизываю пересохшие от волнения губы. И взгляд магистра останавливается на них.

Не знаю, о чём подумал он, но у него нервно дёргается кадык. Магистр вздрагивает, словно приходя в себя, и отступает. Отворачивается и отходит к окну.

Тишина. Судорожно собираю разбежавшиеся мысли. Что это я себе сейчас представляла? Лгать кому-то можно, лгать себе – сложно. Я, правда, хотела, чтобы он меня поцеловал? Какой ужас! Моё тело реагирует на него, как на мужчину. Да так, что я готова уступить этим желаниям. Я в своём уме? Сколько ему лет и сколько мне?"

"Магистр снова опускается в кресло напротив меня. Спокойный, холодный. И я опять съёживаюсь, словно замерзая. Смотрит чуть мимо меня:

– Ты поссорилась со своим женихом, – не спрашивает, утверждает.

В голове проносится уже почти забытое утреннее происшествие. Мне начинает казаться, что это было в прошлой жизни и не со мной.

Отрицательно качаю головой.

– Я бы не назвала это ссорой. Я не выйду за него замуж.

Левая бровь магистра поднимается вверх:

– Отцу ты сказала?

– Не успела.

Он хмыкает:

– То есть ты сгоряча, на что-то обидевшись, рванула в неизвестном направлении. И хочешь убедить меня в том, что это было взвешенное решение взрослого человека?

Начинаю понимать, к чему он клонит.

– А вы хотите сказать, что родители вот так сразу, за несколько часов до помолвки, когда от гостей уже ломится замок, стали бы меня слушать?

– Ещё раз, Лирианна. Всё это говорит о том, что твоё решение импульсивное. И я почему-то не удивлён, достаточно вспомнить твою сестру.

– Моя сестра здесь ни при чём, – цежу сквозь зубы. – Она предпочла учёбу, и я её понимаю. Я остаюсь в Академии, и на ближайшие пять лет ни замужество, ни помолвки меня не интересуют. Закон, принятый ещё моим прапрадедом, вам известен. Браки адептов только с их согласия.

– Если только я не решу тебя отчислить.

А вот это он зря сказал. Я буквально взлетаю в своём кресле. Опираясь ладонями на стол, наклоняюсь вперёд и рявкаю:

– Не посмеете. Это самодурство. Экзамены я сдала честно.

В тёмных глазах появляется смешинка. Магистр смотрит на меня так, как, наверное, мамин Йорг* смотрел бы на мышку, которой вдруг пришло бы в голову с ним поспорить.

– А дисциплина? – вкрадчиво интересуется он.

Его взгляд опускается ниже моего лица, и я только сейчас замечаю, что просторная рубашка сползла, обнажив моё плечо, да и декольте из-за того, что я наклонилась вперёд, углубилось до… хаос побери. Я отшатываюсь назад, почти падая обратно в кресло, и пытаюсь привести рубашку в приличный вид.

– А я не буду нарушать, – бормочу по инерции.

Отмечаю, как сжались руки магистра, вцепившиеся в подлокотник, даже пальцы побелели. Похоже, я всё-таки бешу его.