Это больше похоже на правду, чем то, что я на самом деле заинтересовала Лекса. Видимо, он просто хотел запугать меня, чтобы я пообещала, что не сбегу.

Возвращается Грин, сует Лексу пачку сигарет, а мне на колени бросает запакованный в хрустящую пленку сэндвич. А потом, поколебавшись, кладет еще упаковку каких-то зефирок в шоколаде. Я такое не просила, поэтому удивленно поднимаю на него взгляд.

– Держи, это тоже тебе, – буркает он. – Я сладкое не жру, но эти вроде вкусные. Ленка такие любит.

– Спасибо, – искренне говорю я. Это настолько неожиданно, насколько же и приятно.

Но Грин тут же делает морду кирпичом и отворачивается от меня, не ответив на благодарность.

Интересно, кто такая Ленка? Девушка его? Но Лекс же говорил, что он бабник?

Ладно, это не мое дело.

– На базу? – спрашивает он у Лекса.

– С ней? – бросает тот презрительно. – Мозги есть, Грин?

– Бля, да, не подумал как-то, – признает он. – А куда? Соник уже бесится, где мы.

Лекс молчит и задумчиво барабанит пальцами по рулю.

– Давай в тот кафурик на трассе, где мы в прошлый раз с Дроном и его ребятами встречались, – наконец решает он. – Там спокойно. Пусть Соник туда с ноутом подваливает. Ярослава!

– Ммм? – мычу я в ответ, потому что рот у меня набит шоколадом. Зефир и правда оказался вкусным, до него я добралась раньше, чем до сэндвича.

– Будешь там сидеть как мышка. И ротик свой болтливый не раскрывать, поняла?

Лекс оборачивается ко мне, а я в этот момент как раз облизываю измазанные шоколадом пальцы. Его взгляд на мгновение останавливается на мне и вспыхивает так жадно, что я теряюсь.

– Поняла, – немного испуганно отвечаю я. – Как мышка.

Я жду, что Лекс еще что-то скажет, но он только молча отворачивается и заводит машину.

Глава 4. Придорожное кафе

По дороге мы еще куда-то заезжаем, Грин минут на пятнадцать исчезает с обеими сумками, набитыми деньгами, а возвращается уже без них.

– Порядок? – коротко спрашивает Лекс.

– Ну а хули нет, – вдруг огрызается тот, как будто его этот вопрос чем-то задел.

– Не дергайся, я на всякий пожарный уточняю. Погнали.

Мне ужасно хочется спросить, куда мы едем и чем они вообще таким занимаются, но молчу. Молчать безопаснее. Вместо вопросов смотрю в окно и пытаюсь понять, где мы едем. На всякий случай запоминаю все указатели. Мы уже явно за городом, на трассе, и в тот момент, когда я уже с ужасом решаю, что меня везут в другой город, мы вдруг сворачиваем с основной дороги к стоянке, явно предназначенной для дальнобойщиков. А потом проезжаем дальше и останавливаемся перед потрепанной кафешкой с выцветшей табличкой «У Вартана».

Нам что, сюда?! Парни опять проголодались? Тогда это очень странный выбор. Для того, чтобы поесть, можно было выбрать и поприличнее место, особенно с их доходами.