Потом, естественно, заплачу — даже, черт с ним, с процентами. Мне учиться не надо — я мастер. Пусть только посмотрят, оценят…"

"— Заливаешь, поди? — заинтересованно приподнял бровь мужлан. — Цену набиваешь, а? Мастер! Болтать вы все горазды!

— Не так воспитан, — презрительно фыркнул я. — Выходи из своей хибары — я тебе продемонстрирую на практике. Товар лицом, что называется.

— Сомневаюсь, — хмыкнул мужлан, поводя могучими плечами. — Я тебя одним весом задавлю. На Рембо ты не похож.

— Я в курсе, — согласился я и скромно добавил:

— Мы, мастера, все с первого взгляда такие невзрачные. А под курточкой недорогой звенят стальные мышцы, стучит, как пламенный мотор, тренированное сердце, способное выдержать адские нагрузки. Короче, мужлан, — восемь секунд, и ты в ауте. Обещаю не травмировать. Ну что — выйдешь?

— Я на посту, — благоразумно напомнил мужлан. — Поверим тебе на слово. Сейчас, погоди, будет тебе работа. — Он потащил откуда-то снизу сотовый телефон и начал набирать номер.

— Э-э, погоди-ка! — мгновенно сориентировался я. — Марату звонишь?

— А ты откуда знаешь? — мужлан перестал набирать и озадаченно уставился на меня. — Ты че — уже был?

— Не был и не собираюсь, — буркнул я и огорченно констатировал:

— Однако в этом гадском городишке что-то непонятное деется. Во всех присутственных местах чуть ли не силком пытаются толкнуть в объятия криминалитета…

— Не понял? — насторожился мужлан. — Кто толкается?

— Судьба, — я не стал вдаваться в подробности — для мужлана это слишком большая нагрузка. — Да и не толкается, а так — ножкой бьет. Слушай, будь братаном — пусти к руководству?! Литр с меня. Во как надо! — я чиркнул большим пальцем по горлу и исподлобья уставился на стража ворот. Пусть узреет в моем взгляде скрытую угрозу и проявит благоразумие — и так потратил на него массу времени.

— Значит, к Марату не хочешь, — разочарованно резюмировал страж. — Ну-ну… Законопослушный, значит. Ну-ну… Дурень ты. У тебя как раз вид такой. Пацаны к нему…

— В очередь выстраиваются, — живенько закончил я. — Знакомая песня. А вид мой не трогай. Пусти, а? Литр за мной.

— Шеф и замы на полигоне, — утратив ко мне интерес, сообщил страж. — А если на курсы — тебе к шефу нужно. Так что…

— Где полигон?

— В Березовом. Ты че, не…

— Где Березовый?

— За городом. Ты че, не местный?

— Нет. Как добраться?

— Ты на колесах?

— На крыльях любви, блин!

— Ага. Ну, тогда на тринадцатом автобусе до конечной, оттуда — на одиннадцатом номере два километра.

— Одиннадцатый — это что? Автобус, троллейбус?

— Это ноги, братуха. Пешедралом, значит. Спросишь там…

— Ну, спасибо тебе. Полчаса мозги делал, теперь выясняется, что переться еще черт его знает куда.