— Я не могу. Она мне такого разрешения, Марат, не давала. Решай проблему без адреса.

Теперь молчу я.

— Что-то случилось?

— Да! И она уехала…

— Ну, остыньте, разберётесь. У человека должно быть право на личное пространство и время переварить.

— Нет. Она с Рустамом уехала, Бес! — рявкаю я.

— Что?.. Тарханов… — с досадой. — Короче, Марат. Займись командой, пожалуйста. Не лезь в эту историю. Я сам разберусь.

Скидывает вызов.

Отлично, сука, супер, я вообще мимо проходил. У Алёны есть Бессо и Рустам, чтобы решать её проблемы. А я — постой в стороне.

Взрываюсь. Сжимаю челюсти. Трясёт.

— Братан?.. — с опаской косятся на меня пацаны.

— Ты просто пробегись немного, Мар, — советует Шмель. — Отпустит.

А мне не пробежаться хочется. Мне хочется сломать, разбить, раздолбить! Кого-нибудь. Или, чтобы меня. Просто в мясо хочу!

— Вс""e нормально, — коротко бросаю я. — Проведите тренировку, пацаны, я отдышусь немного.

Иду обратно на базу, цепляю взглядом навес с рингом. Там — кикеры. Пляшут в перчатках и шлемах.

Подхожу ближе. Мышцы аж сводит от нетерпения.

Один из них — знакомый парень. Второе место по краю. Зверюга!

— Макс…

— Здорово, Марат, — снимает перчатку, протягивает руку.

Жму.

— Встань со мной в спарринг.

— Не понял.

Смотрю ему в глаза. Мне кажется, по моему взорванному виду до него доходит.

— Леха, отдай перчатки ему и шлем.

Мы встаём друг напротив друга, выставляя опорную ногу вперёд.

— Ты в адеквате, Мар? — протягивает мне кулак.

— Да, — толкаю в ответ.

— В голову не бьем, — сразу ограничивает он бой.

— Файт! — кричит Леха.

Мы врубаемся друг в друга, сразу отказываясь от дистанции.

Перчатки с громкими шлепками врезаются в голые торсы. Боли не чувствую. Мышцы как пружины, работают на автомате, сжигая энергию, силы, обиду…

Не вижу ничего, кроме синего шлема в разрезе своего. Он очень ограничивает. Удары летят скорее интуитивно. Дыхание заканчивается, лёгкие горят.

— Брейк!

Отлетаем друг от друга.

Скидываем перчатки. Пожимаю Максу руку.

— Спасибо.

Мокрые падаем на ринг, чтобы отдышаться.

Ловлю взглядом Катю. На скамейке у кулера.

Она тренируется, вообще? Постоянно рядом где-то трётся.

— Тарханов, а чего ты в боевое самбо не уходишь? Это же тво""e.

— Я думал об этом, Макс. И даже тренился недолго. Но это вопрос смены тренера. Хочу работать только с Бесом. Да у меня и в классике вс""e хорошо, в общем-то."

"— Это бесспорно. Но хочется, да? — смеётся он хрипло, — кулаками месить.

— Есть немного.

— Заходи к нам. Будем спарринговаться. Растяжка у тебя хорошая. Я тебе кик поставлю.

— Заметанно.

С ринга выползаю, как после психотерапии. Убитым, но спокойным.

Подхожу к кулеру, выпить водички.

— Как дела, Маратик? — ухмыляется Катя. — Чего суровый такой? Не улыбаешься.

— Некому, — вздрагивают мои ноздри.