Сжимаю девичьи бедра и выписываю круги, наблюдая за раскрасневшимся лицом моей личной куклы. Прикипаю взглядом… Выпиваю все, что вижу. Концертирую в памяти. Затуманенные глаза, припухшие полураскрытые губы, капельки пота на висках и верхней губе… Блять… Меня ведет, как пьяного. Размазывает.

Крис всхлипывает. Скулит и двигается мне навстречу. Сжимает меня изнутри так сильно, что я тотчас выстреливаю в нее… Рычу, лапая ее тело. Жадно, немного грубо. Стараясь урвать как можно больше…

— Все, Тимур, все… Кажется, уже весь офис знает, что мы делали, — шепчет она, пытаясь подняться.

— Это твой выбор, кукла.

Глава 18.

Кристина.

Пальцы порхают по клавиатуре. Буквы складываются в слова, слова — в предложения… Кружево эмоций, чувств, мыслей… Моим героям легко — я могу создать для них удивительный мир без боли и отчаяния, придумать любовь, в которой нет измен и предательства. А как жить мне самой?

Слезы затапливают глаза. Вытираю лицо тыльной стороной ладони и продолжаю писать. Давно со мной такого не было… Наверное, знакомство с Тираном Александровичем пробудило во мне какие-то спрятанные до поры ресурсы… Я пишу, пишу… Скоро закончу работу над моим первым романом. В нем герой спешит навстречу героине, не позволяя ей улететь. Задерживает самолет, просит прощение и предлагает замужество. Эх…

Жаль, что в реальной жизни такое встречается редко. А с теми, кто продал себя — никогда… У меня была мысль рассказать Тимуру о папе, но я тотчас ее отвергла. Факт остается фактом — я себя продала. Какие бы мотивы мной ни двигали, я продажная девка. Наверное, он думает, что я бы под любого легла?

Да-да, просто предложений не было… А так… Согласилась бы с любым.

Порой мне кажется, Тимур меняется в лице, когда я напоминаю ему о своем статусе. Зачем я это делаю? Не могу себя простить. Я все испортила. Ведь были же варианты? Надо было пойти к Виктору Васильевичу и рассказать все начистоту. Попросить кредит и потихоньку выплачивать. А я прибежала к Тимуру… Согласилась на все без раздумий. А все почему?

— Ты влюбилась, что ли, Кристи? — голос Иришки вырывает из омута мыслей.

Вот он ответ… Влюбилась. Почувствовала себя живой. Желанной, нужной, необходимой как воздух. Он брал меня с такой отчаянной страстью и нежностью, что грех было не поверить.

— Нет… Не знаю, — всхлипываю и вытираю с лица слезы.

— Вот это ты накатала! Пора начинать где-то выкладывать роман.

— Да, пора. Мне и мама Тимура так сказала. Нужно придумать псевдоним и публиковать книгу на литературных площадках. Ты чего хотела, Ирин?

— Чего, чего… Сердце за тебя болит. Что у вас сегодня? По договору.

— Прогулка в парке, — отвечаю я. — Не понимаю, зачем ему это? Бред какой-то… Еще и к родителям меня поволок.

— Давай, рассуждай, моя красавица.