Хоть и собранный, строгий. Похож чем-то на моего тренера, которого унесла авария. Только Иван Петрович был старше и, наверное, чуть попроще.

- До понедельника?

- Да. Спасибо... - расплываюсь я в улыбке.

Обретенная почва под ногами уверенно пружинит под моими кроссовками.

Круто-круто!! Я в Спарте!

Мне словно разрешили вернуться домой!

На выходе из здания в дверях сталкиваюсь с Рустамом Давидовичем.

- Здравствуйте... - замираю, хмурясь.

- Я же сказал - нет.

Пожимаю плечами. Видимо, не ты здесь самый главный!

Врезаюсь на улице в толпу парней.

- О, боец наш новый, - разворачиваются ко мне.

- А ты откуда к нам? - Ибрагим...

- Я из Питера.

- Слушай, ну ты молодец!

- Почему на соревнованиях не видно тебя?

- Полтора года в ауте. Тренера пришлось менять, потом травма, потом - переезд.

Болтаем, знакомимся. Нормальные парни...

- Далеко живёшь? - ловит мой взгляд Ибрагим.

- Да нет, здесь, в центральном, рядом с фитнес-центром.

- Я тоже там. Пойдем?..

- Эм...

Там же мой Рыб меня ждёт.

Ищу взглядом машину. Перепарковался ближе. Сидит на капоте, с сигаретой... Смотрит на меня.

- Сегодня не получится. Всем - пока!

Мое сердце беспокойно вздрагивает в груди. Нет, не потому что я его боюсь. А потому что - ""момент расплаты"", и я боюсь разочароваться в нем. Прикольный он...

- Ну?.. Чем платить?

- ""Барин, я постель постелила — идите угнетать!"" - угорает Дэн.

Фыркаю от смеха. Как-то так, да.

- Чего там? - ухмыляется. - Ибрагимчик землю уже вспахал вокруг?

Ухмыляюсь в ответ.

- А при чем тут Ибрагим?

- Не при чем, - разводит руками. - Так... Любопытно. Ты встречалась когда-нибудь с кол-ле-е-егами из команды? - дёргает бровями.

- Нет. Они - братишки. Это неправильно. Мы с ними с детства вместе...

- Но с этими-то нет.

- С этими - нет, - провожаю взглядом проходящего мимо Ибрагима. - А что? Тебя как-то трогает Ибрагим?

Вспоминаю, как они шоркнулись там до искр после спарринга. Но о чем - не расслышала.

- Не трогает... Вообще похрен. Ибрагим - нормальный чувак. Просто - потроллил его немного. Телефон доставай. У нас фотосессия.

Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.

Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.

- На селфач переключи.

Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.

- Улыбайся, Малышкина, чего застыла? - горячо шепчет мне в ухо. - Или ты не рада теплым объятиям Спарты?

- Рада... - улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.

Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.

Нажимает на пуск. Камера делает серию фоток.

Дэн кусает меня за кромку уха, касаясь горячим языком. В глазах - вспышка. Пискнув, вырываюсь.

Посмеиваясь, забирает телефон.

Листает серию из двадцати четырех фоток.

Хозяйничая, вбивает свой номер. Отправляет пару штук себе.