"Пепел

Пролог

Наши дни

– Да, детка, я помню. Заберу тебя, ага, – я говорил на автомате да и слушал вполуха. Сжимал руль, стуча пальцем по кожаному основанию. Когда же загорится зеленый? Ненавижу ждать. И дело не в Алине. Или Марине? Черт, почему я не запоминаю имена девчонок? Почему они мне кажутся настолько однотипными? Хотя, эта превзошла всех – безумно навязчивая. Зато старик рад до смерти – дочка крутого бизнесмена, который готов за нее продать и душу, и сердце, и бизнес. Последнее больше всего интересовало батю, ведь бабки с небес не сыплются, в отличие от удачного брака. Только мне это сто лет не упало, уж не в двадцать-то годиков. Я еще не нагулялся, не насытился своей свободой.

– Витюш, – пищит в трубку Марина. Точно, ее все-таки зовут Марина.

– Выбирай самое сексуальное платье и жди меня, детка. Хотя, лучше без платья, – усмехаюсь. Загорается желтый, и я тут же трогаюсь с места, оставляя позади легковушки и мрачные городские пейзажи. Всю ночь шел дождь, на дорогах лужи, люди бегут, укутанные в теплые шарфы и куртки. Глубокая осень. Прекрасное время года, время для моей души.

– Вить, красное или белое?

– Любое. Отключаюсь, я за рулем, – прощаюсь с девчонкой и кидаю мобильный на пассажирское. Выжимаю педаль газа, увеличиваю громкость в динамиках. Играет «MERIEM - Нева», ванильный попсовый трек, который наверняка взорвет чарты. Стараюсь особо не вслушиваться в слова, но почему-то некоторые строчки задевают.

Очередной светофор, очередной красный. Как достали красные сигналы! Кто их вообще придумал? Когда загорается желтый, срываюсь с места, будто опаздываю на самую важную в мире встречу. Зачем-то перевожу взгляд в сторону остановки, и сердце пропускает удар, едва не разрывая легкие. Даю по тормозам, замедляя скорость почти до десятки. Позади сигналят машины, но я их не слышу или не могу слышать. В ушах гул, и гребаное сердце почему-то решило совершить забег на длинную дистанцию.

Рита.

В сером плаще, прикрывающем бедра, но позволяющем видеть ее худенькие ноги, обтянутые джинсами. Раньше она почти не ходила в таких шмотках. Волосы развеваются на ветру, прозрачные линзы очков прячут глаза. Держит впереди сумку, сжимая тонкими пальчиками лямку. Надо просто проехать. Тупо дать по газам. Какого лешего я продолжаю смотреть в зеркало заднего вида, разглядывая эту проклятую девчонку?

Рядом трутся трое, судя по всему, не особо трезвых экземпляра. Говорят что-то, но она не реагирует, устремив взгляд в сторону дороги, высматривая автобус, который до сих пор не едет. Плевать. Мне плевать на нее. Ей не впервой же. Чего переживать? Стискиваю челюсти до боли и хруста, с силой отвожу взгляд. Давлю на газ, крепче сжимая кожаную болванку.