“На колени, — мгновенно возникает в голове моей мыслеобраз того, что было совсем недавно. Властный голос, холодный тон, отрывистый приказ. Комната, заполненная нашими смешивающимися запахами. Запахами секса. — Голову выше. Горло расслабь. Плохая ученица.”

Боже… Какой же он, все-таки, изврат… Как мне теперь на свой проект смотреть? Не смогу же…

Сглатываю, ощущая сухость в горле.

Трогаю языком нижнюю губу, морщусь. Саднит. А ведь ничего не мешало, когда сосала его член. Наоборот, даже нравилось это! Чуть боли, чуть вкуса крови, моей, перемешанной с его вкусом. И ему нравилось. Он потом целовал меня. И губу мою прихватывал зубами, жмурясь от кайфа, словно хищный кот, нализавшийся крови…

Опять торкает в низ живота.

Хмурюсь, снимаю с базы кофейник.

Неправильная реакция у меня, однозначно.

Стокгольмский синдром?

Организм понял, что никуда не деться, и теперь изо всех сил подстраивается под неизбежность?

Или это я просто такая? Ебанутая? Озабоченная?

С Костиком это все во мне спало, но ведь правду говорят, что просто правильный мужик нужен…

Выходит, Серый — именно тот правильный мужик?

Или…

— Кофе? — хриплый низкий голос раздается внезапно, и я, вздрогнув, чуть ли не роняю кофейник.

В окне напротив отражается огромный полуголый мужик, хмуро изучающий мою съежившуюся фигуру.

Черный.

Ему-то чего не спится?

Поворачиваюсь к нему и едва сдерживаю судорожный вздох.

Боже…

Если братья так и будут передо мной полуголыми расхаживать, я с ума сойду, точно.

Торс Черного я уже видела. И даже очень близко.

Но впечатление все равно производит убойное совершенно.

Он шире в плечах, чем его брат.

И куда массивней. А еще у него грудь волосатая. И дорожка темных волос уходит вниз, прячась за резинкой спортивных штанов.

Торс поблескивает, словно маслом намазанный. Татуировки еще ярче выделяются на впечатляющем рельефе мышц. Слишком фактурном, словно Черный не спал, а спортом занимался…

— Мне налей, — командует Черный, проходя к кухне.

Поспешно достаю чашку, лью ему кофе.

Мне не остается, да и черт с ним.

Черный проходит очень близко от меня, и прущий от него тестостерон заставляет задержать дыхание. И испуганно вжаться в столешницу.

Я чувствую затылком, что он останавливается прямо напротив меня. За спиной.

И стоит.

Блин.

Какого черта он стоит?

Пусть сядет уже, ей-богу…

Но Черный не собирается садиться, он тяжело дышит, и его шумное дыхание я чувствую на своей макушке.

Он очень высокий, выше меня настолько, что, если повернусь, буду точно в грудь ему смотреть…

Монстр какой-то.

Зачем стоит? Чего ждет?

Ах, да!

Кофе!

Ставлю чашку на столешницу, говорю в пространство, не рискуя повернуться:

— Вот… Я пойду спать.

— А себе? — хрипло рычит за моей спиной зверь.