— Рома, твои блинчики горят, — упираюсь кулачками в его грудь, но сдвинуть его, прижимающегося всё теснее, просто нереально.

— Плевать. Пусть горят.

— А мне не плевать. Мне ещё никто на завтрак блинчиков не жарил…

— Да неужели? Я первый? — пытливо вглядывается в глаза.

Согласно киваю.

— Хоть в чём-то я первый.

Рома открывает форточку, чтобы проветрить воздух на кухне, и выкидывает горелое тесто. Гора панкейков на тарелке неуклонно растёт.

— У меня нет кофе машины, но я могу сварить тебе кофе. Тебе послаще?

— Нет, хочу такой же, какой пьёшь ты.

— Ты решила меня сегодня радовать с самого обеда?

— Будем считать, что у меня утро, Рома."

"У кофе, сваренного Ромой, густой аромат. Он горячим паром поднимается над маленькой чашкой. Насыщенный вкус с лёгкой щепоткой сахара, сладость которой растворяется без остатка в приятной терпкости с горчинкой. Залпом не выпьешь. Приходится отпивать крошечными глоточками, катая тёмную жидкость на языке. Во рту после него надолго остаётся послевкусие, от которого так просто не избавиться, как и от самого Беса.

— Какой у тебя размер? — выводит меня из раздумий его голос.

— Чего?

Рома усмехается:

— Всего. Ты же выскочила ко мне в одном платье и туфлях. А сегодня, как-никак 31 декабря… Ты же не хочешь сидеть всё время в четырёх стенах. Я мог бы отвезти тебя к твоей квартире, по почему-то мне кажется, что ты не хочешь сейчас туда возвращаться даже на несколько минут.

Да, ты прав. Сейчас не хочу.

— И поехать с собой не предлагаю, тебе не в чем ехать, — продолжает Рома, — я одену тебя так, как посчитаю нужным.

— Вот как? Придётся во всём положиться на твой вкус, да?

— Да, Снежинка, именно так.

Приходится повиноваться его требованиям. Рома быстро одевается и накидывает пальто на плечи, не застёгивая его.

— Закрою тебя. Не хочу приехать обратно и увидеть пустые комнаты, в которых тебя нет.

Он на самом деле проворачивает ключ в замке, оставляя меня одну в своей квартире. Я прохожусь по ней, пытаясь собрать все впечатления в единую картинку, чтобы понять, что из себя всё-таки представляет Роман Бесов. Сегодня он такой… расслабленный и улыбчивый, каким я его ещё не видела.

Задеваю кончиками пальцев струны гитары. Воздух едва слышно дрожит от мелодичного звона. Представляю, как пальцы левой руки Ромы скользят по грифу гитары, замирая на ладах, беря аккорды. Лёгкие пощипывания струн правой рукой… Надо будет попросить его сыграть что-нибудь.

Секунды накапливаются в минуты, а они превращаются в часы. Я бессмысленно щёлкаю по каналам кабельного телевидения. Надоело. Хожу по квартире и разглядываю фотографии, расставленные в нише стены.