— Фрэнк Дельгадо… Это наш клиент?

— Наш, — подтвердила Мишель.

— Хм… Неприятный типчик, — скептически посмотрела девушка на фото и недовольно сморщила носик. — На бандюгана похож.

— Он и есть бандюган, — хмыкнула Мишель, скрестив руки на груди. — Должен был дать показания против своего босса. Мы уже и с судьёй, и с прокурором договорились…

— А-а-а! Ну тогда всё понятно. — хмыкнула Энджи. — Мы не там ищем.

— В смысле? — нахмурилась Мишель.

— Ну, судя по всему — Фрэнка нужно искать где-то на дне озера, с привязанным к ногам булыжником.

— Нет. Не наш случай, — отрицательно покачала головой Мишель.

— Ты не понимаешь. Если он умрёт или исчезнет, у прокурора развяжутся руки. Тогда против его босса можно будет действовать совсем свободно. Его смерть никому не выгодна.

— А исчезновение?

— Тоже, — хмыкнула юристка.

— Ну ладно… — со вздохом повела плечами Энджи. — Значит, ищем дальше?

— Где его последний раз видели? — поинтересовался я, взглянув на Мишель.

— Без понятия, — пожала блондинка плечами. — Я видела его неделю назад — мы встречались с ним в кафе и обговаривали детали сделки.

Всё, что я знаю — он должен был сидеть дома. Безвылазно!

— Это его дом?

— Нет, конечно. Съёмный. Снимали без документов два месяца назад, оплата наличкой, без банковских чеков, кредиток и на третье лицо. Всё сделано по уму!

— Почему нет охраны?

— Охраны?

— Почему его не охраняют, как ценного свидетеля? — пояснил я.

— Дельгадо отказался, — пожала Мишель плечами. — Сказал, это только привлечёт к нему лишнее внимание.

— Ясно… Странно всё это. Никаких признаков борьбы, всё на своих местах. И никаких следов побега… Словно твой парень просто отлучился ненадолго за молочком в ближайший магазин… — я прищурился.

— А подвал в доме есть?

— Есть! — отозвалась Энджи. — Пошли, покажу…

Лестница вела вниз, в темноту. Я щёлкнул выключателем на стене, лампочка под потолком нерешительно моргнула несколько раз, затрещала и загорелась тусклым жёлтым светом…

Я осторожно спустился по длинным, скрипучим деревянным ступеням, слушая сопение девчонок за своей спиной, достиг дна и задумчиво огляделся.

Чистый, просторный, сухой, без следов запустения, самый обычный подвал, самого обычного среднестатистического американского дома.

Бильярдный стол, старенький телевизор на стене, пыльная барная стойка, бойлер, стопка старых газет на полу.

— Похоже, у нашего клиента здесь была комната отдыха… — пробормотал я, скользнув взглядом по помятому дивану у стены и заполненной пепельнице на старом журнальном столике.

— Похоже на то… — согласилась со мной Мишель и тут же вздрогнула, непроизвольно схватив меня за запястье левой руки, испугавшись нехарактерного для подвала стука и скрежета.