Моментально следует звонок. Сбрасываю. Но Игорь упорно набирает и набирает.

– Женя! – кричит в трубку, когда принимаю вызов. – Что это значит?!

– То и значит, – отвечаю резко. Кошусь на таксиста. Даже в такой ситуации я не могу устроить скандал при постороннем. – Надо было ехать с Ксюшей. Впрочем, она не откажет и сейчас, – шиплю зло.

– Ты что, пьяная? – кричит Игорь. – Ты что несешь? Что тебе в голову стукнуло?"

"– Я сейчас не готова это обсуждать, – твердо произношу, хотя по щекам уже вовсю льются слезы. – Завтра, Игорь, или послезавтра.

– Женя, ты где? – спрашивает Игорь с нажимом. Он уже злится. Я эти режущие интонации знаю. – Немедленно вернись к ресторану! – рявкает так, что таксист оборачивается. – Я жду!

– Не стоит, – выдыхаю, глотая слезы. – Можешь ехать утешаться к Ксюше.

Сбрасываю звонок, но на второй линии Лида. Я сейчас с ней не могу говорить. Пишу, что позвоню и все объясню завтра.

– Остановите здесь, – прошу таксиста.

– Но мы не доехали, – удивляется он, паркуясь у тротуара. – Снимутся деньги за всю поездку.

– Девушка, вам плохо? – озабоченно интересуется он.

– Да, мне плохо, – улыбаясь сквозь слезы, отвечаю правду. – Мне очень плохо, – повторяю, открывая дверь.

И выхожу из такси в темную летнюю ночь.

Беспросветную, как моя жизнь сейчас.

Тепло, но меня знобит. Просто всю сотрясает крупная дрожь, от которой стучат зубы. И хоть время перевалило за полночь, людей на улице достаточно.

Гуляют парочки в обнимку, компании молодежи.

Замечаю недоуменные и удивленные взгляды, но мне все равно. Я этих людей не знаю. Но какое мне дело до их косых взглядов, когда любимый человек, мой муж, опора и защита, так жесткого предал меня.

В моей жизни произошла катастрофа. Опять.

Опять меня предает любимый. Только тот не успел стать мужем. А с Игорем мы прожили десять лет. Взлеты, падения, попытки родить ребенка, неудачи в бизнесе и наши маленькие победы.

Все это он обесценил, переспав с моей сестрой.

Если бы это была посторонняя, совершенно чужая, незнакомая мне женщина, было бы это так же больно?

Но Ксюша!

Часто приходила к нам в гости. Ела приготовленное мной. Плакалась, как рассталась с очередным парнем или как опять не хватает денег до зарплаты.

И ведь говорила, что Игоря немного побаивается! Что такой взрослый, солидный, даже строгий!

Вот ведь стерва! Врала в каждом слове! Актрисулька погорелого театра!

Я иду вперед, лишь бы идти. А в сумочке разрывается телефон. Кажется, скоро охрипнет. Но я все звонки и сообщения игнорирую.

Не хочу сейчас никому рассказывать. Объяснять.

Прохожу так пару кварталов, а потом сворачиваю направо. Знаю, здесь есть небольшая гостиница. С виду уютная. Вот к ней и иду.

– Здравствуйте, – подхожу к стойке, за которой сидит администратор.