Так много уже сказано, и так много ещё будет. Но сейчас, в эти минуты, нам хочется тишины.

Но эту самую тишину внезапно разрезает пиликанье моего смартфона. Я его, оказывается, забыла поставить на вибро режим.

Достаю, чтобы исправить эту оплошность, и тут пальцы холодеют — на экране промо поста известной мне блогерши.

Да, я подписалась на нее тогда еще. Игнорировала, как и большинство остальных подписок. Но сейчас…

Она выложила пост обо мне и Мироне.

На экране — коллаж из фотографий. Мое лицо, пойманное в какой-то неудачный момент, и снимок Мирона — идеального, как всегда. Заголовок: «Звезда бокса женится на простой учительнице. Пара или не пара?»

На коллаже мы с Мироном настолько разные…. настолько отличаемся, что я чувствую, как у меня в носу щипать начинает, а за грудиной теснит.

Комментарии… Я не должна их читать, но пальцы сами листают вниз. Один хуже другого — злые, ядовитые.

“Такая серость!”

“Вокруг него столько красавиц, а он женится на Золушке?”

“Не продержатся и года”

“Да она ему быстро надоест”

“Охотница за деньгами”

“Будет сидеть дома, клуша, пока чемпион по кроватям прыгает”

и прочее… прочее….

Внутри что-то сжимается и болит. Грудь наполняется тяжестью, в горле встает ком. Мне вдруг резко нехватает воздуха на вдох.

— Останови машину, — вдруг вырывается из меня.

— Что? — Мирон оборачивается с удивлением.

— Пожалуйста, останови! Мне нехорошо.

Водитель жмет на тормоз, и я выбегаю из машины.

Воздух холодный, свежий, но даже это помогает с трудом. Меня мутит, глаза горят, по спине ползут противные мурашки.

Я просто иду к ближайшим деревьям, чтобы хоть как-то прийти в себя. Прикасаюсь к стволу и прикрываю глаза, делаю несколько глубоких вдохов, но тошнота, кажется, только усиливается.

Через пару мгновений Мирон догоняет меня. Его шаги быстрые, тяжелые. Он подходит сзади, берет меня за плечи и разворачивает к себе."

"— Кошка, что случилось? — его голос взволнован, в глазах тревога. — Токсикоз?

Я шмыгаю носом и качаю отрицательно головой.

Не токсикоз. Но жуткий токсик.

Я не могу ответить, только опускаю голову. Слезы текут по щекам, и он осторожно поднимает моё лицо, заглядывая в глаза.

— Ты видела эту чушь, да? — спрашивает он тихо, догадавшись. Я киваю, не в состоянии говорить.

— Люба, послушай, — он обнимает меня с такой нежностью, что мне становится чуть легче. — Это полная ерунда. Алёна — идиотка. Она сделала это, чтобы привлечь к себе внимание. Эй плевать на нас. А мне… Мне никто не нужен, кроме тебя, Кошка. Ты понимаешь это?

Его слова звучат уверенно, голос такой теплый, что боль постепенно стихает. Эмоции становятся менее острыми, пульс начинает выравниваться. Я утыкаюсь в его грудь лицом, слышу его ровное дыхание, и понимаю, что он говорит искренне.