– Я вчера вечером с ней встречался. Ну как тетка. Девушка. Очень даже красивая, кстати.

– Ну закадрил бы, раз в тебе проснулся Дон Жуан, – фыркнула я, не отрываясь от своего занятия.

– Да какой там! Она с мужем была. Там такой мужик, что я чуть не обделался от страха. Меня три раза охрана шмонала, пока допустили на разговор, – жаловался Озаров.

– Жаль, что не провели тебе личный досмотр, – хмыкнула я ехидно.

– Короче, я обо всем договорился, – подмигнул Пашка и вальяжно разлегся на моей кушетке, пришлось пнуть парня по ноге, чтобы пересел. Не люблю я, когда на моей постели тусуется мужик. Особенно, если он такой говнюк, как Озаров.

– Ты достал мой портрет? – уточнила я.

– Нет, ну не совсем, – юлил парень. – Завтра у них выставка. А послезавтра можешь лично забрать свой шедевр. Как тебе такой расклад? Скажи, Пашка крут. Да?

– Пашка не крут, Пашка идиот! – спокойно пробормотала я и принялась тряпкой вытирать руки от красок. – Какая выставка, Паш? Я же говорила, что тот портрет нельзя никому показывать.

– Я пошутил, расслабься, – махнул рукой Озаров. – Принесут тебе твой портрет.

А я вздрогнула от резкого звука дверного звонка. И внутри что-то оборвалось. Ухнуло. И появилась одна лишь мысль: Нужно бежать. Быстро. Подальше отсюда.

Я молниеносно подскочила. Схватила рюкзак, который пару дней назад купил Пашка по моей просьбе. Принялась лихорадочно впихивать в него свои вещи. А главное, деньги. На ходу я пыталась переодеться в чистое. И собрать волосы.

– Ты чего? Да не паникуй! – заржал Озаров, а меня начало трясти.

– Не открывай, Паш! Пожалуйста, не открывай! – умоляла я.

Но поздно. Пашка уже подошел к двери и провернул ключ в замке.

Я, прижав рюкзак к груди, забилась в самый дальний угол, где был небольшой выступ. Я слышала шаги. Голоса. Один из них Пашкин. Второй – незнакомой девушки.

– И где же наш талантливый мастер? Очень хочется познакомиться, – приятный женский голос звучал спокойно. А я из любопытства высунула голову из своего укрытия.

Гостей было двое. Мужчина и девушка. Если не считать Пашку.

Мужик, лет сорока. Хмурый и серьезный. А рядом девушка. Моя ровесница. Она улыбалась, рассматривая стены, мебель, остановилась перед мольбертом, а я вдруг заметила небольшой округлый животик девушки. Гостья была в положении.

– Удивительно, да, Влад? – обратилась она к спутнику. – Очень талантливая работа! Не отличить от оригинала!

– Ну и на сколько ты договорился? А главное, кто покупатель? – от вкрадчивого голоса мужчины по имени Влад по моей спине пополз ледяной пот, а язык словно прилип к небу от страха.

На миг я крепко зажмурилась, а когда открыла глаза и выглянула из укрытия, увидела, как Пашка корчится на полу у ног того самого Влада.

Жуткий человек, ужасный. Отдаленно он чем-то напоминал мне Широкова.