Я видела его слезы – скупые слезы воина, текущие по грубым, заросшим щетиной щекам. Слышала плач стоящих за пределами шатра людей. Слушала свое сердце. Если бы у меня была полная сила, я бы с легкостью подняла Лали с одра смерти. Но с урезанным даром… Раздумывать было некогда. И я сделала то единственное, что могла сделать – полоснула по запястью ножом и отдала духам свою кровь и десять лет жизни. Они взяли их с радостью. Кинулись, как голодные псы, раздирая мои руки невидимыми зубами, вонзая в плоть острые когти, захлебываясь от жадности и нетерпения и упиваясь моей утекающей вместе с кровью магией.

Мне с трудом удалось их остановить. Тело болело так, что я едва стояла на ногах, но один взгляд на Лалидейлу заставил меня забыть о боли. Дочь Аматуки держала у груди своего сына и смотрела на меня ясным счастливым взглядом. Слава Великой! Теперь с матерью и младенцем все будет хорошо».

Анна Эстари – так звали мою родственницу – оставила много записей. Гораздо больше, чем все остальные. Я вчитывалась в них, и передо мной проходила жизнь деятельной и счастливой женщины. Замужество, любовь, рождение дочери… Она писала об этом так ярко, так эмоционально, что я видела все описываемые события, словно вживую, и не могла сдержать слез или радостной улыбки.

А потом наткнулась на последнюю запись, сделанную рукой Анны, и почувствовала, как больно сжалось сердце.

«Он ушел. Мой Асвальд ушел, и я ничего не смогла сделать. Я кричала, я сопротивлялась, я держала его жизнь в своих руках и не хотела отдавать ее духам, обещая им всю свою магию и силу, но духи Вальделлы оказались неумолимы. Проклятие настигло моего любимого и оборвало нить его судьбы задолго до назначенного срока.

Несправедливо. Жестоко. Бесчеловечно. Я так надеялась, что дед сумел одолеть проклятие Первородных, так верила, что моего желания и проведенного ритуала достаточно, чтобы все исправить, но нет. Не получилось. Фениксы не смогли вернуть свои крылья, а жизнь Вальда оборвалась на самом взлете. Великая Мать, за что? Почему именно Асвальд? Он ведь ни в чем не виноват…»

Я чувствовала льющееся со страниц книги отчаяние, ощущала боль родственницы, как свою, вспоминала Роберта, каким он лежал в гробу, но перед глазами был Джеймс. Это его я видела в вязкой тишине церкви, это над его телом звучали псалмы поминальной службы, это его бескровное лицо, напоминающее белый мрамор, приковывало взгляд – нечеловечески красивое и такое же холодное.

Нет… Это неправда. Это прошлое. Это все осталось в прошлом.

Я резко отодвинула от себя библию, встала из-за стола и распахнула окно, пытаясь сделать глубокий вдох и успокоиться, но прочитанные строки не отпускали. Они горели перед внутренним взором, переливались, расплывались огненными бликами и зловеще мерцали.