Пьяный всегда мне пишет всякую нежнятину! И телефон подрагивает в руке. Поглаживаю на автомате экран пальцем.

- Жаль… Ты подходишь.

Во взгляде на мгновение проявляется похоть.

Равнодушно смотрю ему в глаза.

- Я передал твое дело майору Мансурову. Он набирает себе команду.

- Что-то я такого майора не припомню, - копаюсь в памяти. - Хотя…

Очень знакомая фамилия. Но откуда знаю, вспомнить не могу.

- Узнаешь. Питерский он. Сейчас в спортзале, спустись.

- Так, меня взяли или он будет решать?

- Он…

Понятно.

Спускаюсь в цоколь, в спортзалы. У зеркала поправляю темную глянцевую косу, заплетенную с макушки. Застегиваю приталенный пиджак.

Каблуки стучат по покрытию.

- Зольникова, привет.

- Привет, - жму руку одному из Ванькиных коллег.

- А ты чего не в форме?

- Я не на тренировку. Майора Мансурова ищу.

- Мм… Вон он, - стреляет взглядом на метиса в светло сером костюме.

Лет сорока - сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.

Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.

В хорошей форме, - отмечаю про себя. - Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.

На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.

На меня редко равнодушно смотрят мужчины…

Встаю рядом с ним, плечо к плечу.

- Разрешите обратиться, товарищ майор?

- Владо Диляра? - не отводя взгляда от ринга.

- Так точно. Только теперь Зольникова.

Выдерживает паузу. Я жду.

Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.

На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.

- Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…

- Это “моё”.

- Мм. Раз твое , иди на ринг. Брейк! - рявкает сухо бойцам.

- Переодеться можно?

- В оперативке тоже переодеваться пойдешь?

- Нет… - скидываю туфли и пиджак.

Хорошо хоть брюки широкие.

Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.

- Ты, - кивает одному из бойцов. - Встань с ней в спарринг.

Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!

Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.

- Как зовут-то тебя? - лениво прыгает на месте, разминая шею."

"- Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку.

- Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец.

Мудак!

- Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

- Всегда готов, - вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

- Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА.