"Бывший. Сжигая дотла

Глава 1

Инга

– Повторить, – машу я вяло бармену пустым стаканом, в котором остался только лед, медленно таящий, как моя скорлупа, которую я так старательно наращивала все это время.

Полгода уже прошло.

Полгода.

Я думала, боль притупилась, но нет.

Единственная встреча, и словно кто-то безжалостной рукой провернул нож в ране, заново роняя меня в бездонную черную пропасть.

Напиться бы в дымину, чтобы забыться, пусть бы и в дурных сопливых бестолковых мечтах, чьи осколки острыми краями до сих пор впиваются в сердце в моменты обострений. Они случаются уже не так часто.

Всего лишь каждую ночь.

Да, надраться было бы неплохо, но я не умею. Водка не лезет, а коктейльчиком я либо сейчас доведу себя до соплеразлива в барном туалете, либо рвану куда-нибудь разгонять боль-тоску, после чего наутро мне станет еще поганее, потому что все это дерьмо – жалкое подобие веселья.

Полгода.

Я думала, я научилась справляться. Не обращать внимания на воспоминания о том, о ком не думать не могу.

Даже не знаю, чего во мне больше: обиды, боли, или того чувства, которое я не называю вслух вот уже шесть месяцев. Все покрыто липкой жижей горечи, разъедающей душу, отравляющей меня день за днем.

– Эй ты, – знакомый голос вырывает меня из мерзостных мыслей.

– Чего тебе, придурок? – оглядываюсь я на Рэма.

Еще один ошметок когда-то счастливого прошлого, вдребезги расколоченного и растоптанного в пыль.

Да, мы с Рэмом не из тех, кто станет здороваться друг с другом, у нас свои счеты.

Вот так вот не видеться несколько месяцев и сходу начать гавкаться могут только близкие враги. Близкие, но не главные.

– Собирай манатки и поехали, – мрачно командует он.

– С какой стати мне с тобой куда-то ехать? Отвали.

– Поехали говорю, не усугубляй, – в голосе Рэма неприязнь и досада.

Какого хрена он здесь вообще делает. Сегодня у них вечеринка совсем в другом месте.

– Пошел в жопу, – я не церемонюсь. Вряд ли до Рэма удастся достучаться на другом языке.

Рэм же, психанув, разворачивает меня за плечо так резко, что я чуть не падаю с барного стула.

– Слышь, Принцесска, по-хорошему пока прошу: шевелись. Эти полгода без тебя были супер, откуда ты вылезла, гадюка, из-под какого камня?

«Принцесска» бьет мне по нервам и немного под дых. «Принцессой» я была в другой жизни, которая оборвалась шесть месяцев назад. Игнорируя вопрос Рэма, делаю глоток из бокала, чтобы заглушить воспоминания.

Не было? Что значит не было? Я была. Если можно так назвать мое существование. Это же не жизнь, когда человек остается без сердца и без души.

В какой-то фэнтезятине, которую я читала, пытаясь забыться в сказках, кажется, это называется голем. Пустая оболочка. Глиняный сосуд для ничего, чужой воли.

– Мало того вылезла, нарисовалась, да еще в такой день.