Мои пальцы начинают порхать над клавиатурой, история льётся сама собой, ведь так легко записывать то, что и правда случилось. Я так увлекаюсь работой, что не замечаю, как Марк заходит в кабинет и обходит стол, заглядывая в экран.

— Широкая спина, накаченные руки, короткие волосы, — читает Марк вслух. — Он, как и я, в чёрном. Футболка, обтягивающая спортивный торс, и джинсы, за которыми несомненно скрывались подкаченные ноги… — он довольно усмехается. — А ты хорошо пишешь!

— А ты отлично декламируешь! Может, запишем аудиокнигу? — улыбаюсь я.

— Только с детьми сплаваем на пиратский остров ненадолго, а после давай попробуем.

Мы живём уже в новом доме. Наши друзья называют его “виноградным поместьем”. Он ещё более просторный, чем прежний, и заполнен разным видом транспорта, потому что Марку жутко нравится катать детей на всём на свете. У нас своя пристань, дом стоит на берегу большого и чистого озера, а вода такая прозрачная, что видно, как плавают рыбки. Это не то озеро, куда я сбегала от Марка. Другое. Наше общее.

Самый любимый способ передвижения всех без исключения в виноградном поместье — ходить на вёсельной лодке, на которой мы добираемся до небольшого островка посреди нашего личного маленького моря.

— Конечно, — тут же отвечаю я и берусь за крышку ноутбука, но Марк останавливает мою руку.

— Не прерывайся. Эта история должна быть рассказана. Сплаваем через час. Договорились?

Я киваю, вглядываясь в глаза мужа. Он целует меня, страстно, глубоко, зарываясь пальцами в мои волосы.

— Лучше я пойду, а то твои читатели заждутся.

И выходит из кабинета.

А я… нажимаю на кнопку “Добавить роман”.

Да. Эта история должна быть рассказана.