– Ты как себя ведёшь? – шикает на меня.

– Твоя мать вела беседу, будь добра, сядь за стол…

– Я не хочу… – перебиваю его, чуть ли не ногой топаю.

Может, и вернулась бы, но после таких слов мне точно не хочется сидеть с ним за одним столом.

– …пока я не встал и не помог тебе вернуться на место, – заканчивает своё предложение и впервые за весь разговор поднимает взгляд на меня.

Я присаживаюсь обратно на стул, но больше потому, что ошарашена поведением этого дикаря. Это что вообще за крепостное право? И какого чёрта он позволяет так себя вести? Да мне даже мать никогда ничего не запрещает! Ну ладно, ей просто нет дела до того, где я и с кем. Я не проблемный ребёнок, но, извините, уже совершеннолетняя, и мне никто не может указывать. Даже покойный отчим – тот и вовсе души во мне не чаял. Заваливал меня подарками и регулярно пополнял мне счёт, да такими суммами, что я тратить не успевала. Всё, чтобы мамочка была довольна.

А этот? Раскомандовался он тут. И он ещё не стал мне законным отчимом. Может мать передумает, не рано ли он начал права качать?

Да, конечно, откажется мама от такого шанса. Этот мужик, несмотря на, судя по всему, мерзкий характер, выглядит на все двести. Только едва заметные морщинки у глаз и слабо виднеющиеся седые короткие волосы у виска сдают его возраст. А так… ясно почему мама так быстро лужицей растеклась.

– Это кто готовил? – слегка кивнув на наполненный блюдами стол, спрашивает великий и ужасный Руслан.

– Домработница, – сглотнув, отвечает мама.

– А ты чем занималась? – едва поворачивает голову и смотрит на маму укоризненно.

– Ну так к вечеру готовилась, – улыбается, поправляя роскошные волосы.

– Где кухня в доме, знаешь? – продолжает задавать вопросы, и мне кажется, только я замечаю недовольство и иронию в его голосе.

– Ну конечно, – восклицает мама. – Тебе блюда не нравятся? – удивлённо спрашивает мама.

Я осматриваю ещё раз стол и едва сдерживаюсь, чтобы не усмехнуться.

– Не надо никого увольнять. Женщина готовила по твоему указанию? – задаёт вопрос, но только для уточнения.

– Да, – расплывается в улыбке мама, ещё не понимая, что он её вовсе не хвалит.

– Я похож на кролика? – после этого вопроса я вынуждена прикрыть рот рукой, иначе прысну от смеха.

– Что ты такое говоришь? – краснеет мама.

– Чтобы я эту траву больше на столе не видел, – заканчивает разговор Руслан Каменович и, пригубив вина, откидывается на спинку стула, который скрипит под его весом.Вот-вот и раздавит старинную вещь.

Мама послушно кивает и уже не с таким аппетитом жуёт запечённые овощи. Ну, в принципе, он прав – только поглядите, какие у него габариты, вряд ли он питается одними салатами. Этому нужно мясо. И я не удивлюсь, если он ест его сырым. Зверюга.