По крайней мере, так она говорит, «смущаясь» в своей привычной манере — просто-напросто отмахиваясь от всех комплиментов, как от назойливых мух.

- Да, - одними губами подтверждаю.

Адреналин резко подскакивает и бьет меня наотмашь. Аж колотить начинает.

Я знаю. Знаю-знаю-знаю. Глупо все. Она будет рада ребенку. Только до момента, когда мне придется начать отвечать уже на другие вопросы…

Вы поймите правильно. У меня мама очень строгая, прямолинейная, а порой даже грубая, но! Она очень хорошая. Любит всем сердцем, просто любит так, как умеет любить. Не будет рассказывать тебе о том, какая ты замечательная, но сделает для тебя все на свете — молча.

На секунду меня это открытие обезоруживает. Говорят, девочки всегда выбирают себе мужчин, которые сильно походят на их отцов. Порой люди просто идентичны, и это, пожалуй, страшно…в некоторых моментах и при определенных обстоятельствах, само собой. Будто те рычаги, заложенные в нас в детстве, не отпускают, даже когда это самое детство подошло к своему логическому завершению. И плевать…абсолютно плевать! Что отец твой был мудаком, все это стирается, но остается с тобой до конца.

Ах да. Что-то меня совсем не туда занесло. Опять не к тем берегам прибило.

Говорят, что девочки всегда выбирают себе мужчин, похожих на их отцов, но что бывает с девочками, которые не знают своих отцов? Они полагаются на единственную модель мужчины, которую знают. У меня такой моделью была мама. Ну, и дед, но больше, все-таки, мама.

Похоже, имеет место быть определенные вибрации, не находите?

Тем временем мама шумно выдыхает, схватившись за край стола, а потом опускается на стул и пару раз кивает.

Хмурюсь. Мама издает смешок, потирает лицо и вскидывает на меня взгляд. Улыбается…

Она так нежно улыбается…

И снова. Вы не подумайте, что она у меня замороженная селедка — это не так. Она все еще женщина, способная любить всем сердцем, просто без красивых слов. И с очень редкой улыбкой на губах…

- Ребенок?! Это же хорошо, Кира! Малыш…боже! Иди, я тебя хоть обниму…

Я делаю неловкий шаг вперед, а она добавляет.

- Ребенок…я думала, что-то случилось, раз ты так резко захотела приехать! Но…Кир, ты чего?

Случилось, мама. Вот чего. Твоя дочь — идиотка и грязная шлюха, которая…

Молчу. Слов у меня нет чисто физически, клянусь. Как будто язык заморозился, а горло сцепилось судорогой. Ни дать ни взять, онемение! По психологическим причинам…

- Значит, все-таки случилось.

«Забудь, это нереально» — шепчет разум.

«Разве ей обязательно знать?» — отбивает сердце.

Я на перепутье. Балансирую между «правильным» и «удобным». Куда идти? Без понятия…Точнее, понятие-то у меня есть, но кто бы знал, как хочется это понятие послать в пешее эротическое.

Или в вольер к собакам. Черт! Сколько заманчивых маршрутов…

- Ясно.