— Вот и сиди тут, со своей душой, а я… ухожу! Тобой, кстати, полицейские уже интересуются. Миш…

— Боже, Миша! Я не шучу! Не блефую. Мне звонили и спрашивали о тебе! Это опасно для вопроса твоей свободы и репутации.

— Я это осознаю, — спокойно говорит Михаил.

От его спокойствия веет холодом и настойчивостью. Пожалуй, такой же настойчивостью, с которой он закрутил со мной роман…

Да, у нас все закрутилось довольно быстро, и в этом его заслуга.

Вцепившись в сумочку, я отступаю.

— Даю тебе время подумать, Миша. День-два… Три. Три дня хватит?

— Ответ будет такой же, — настигает меня голос Миши у самой двери.

— Да в кого ты такой упрямый?! Зачем тебе это?!

— Я тебя люблю, — повторяет упрямо.

— Ты в этом даже не уверен!

— Но зато я уверен в другом. У тебя еще живы чувства ко мне, и ты… Ты просто боишься в этом признаться! Ты боишься… Боишься, если я исправлю свои ошибки, то ты влюбишься в меня еще сильнее!

— Нет, Миша. Я боюсь другого… Боюсь снова тебе довериться и окончательно разочароваться в мужчинах и в любви.

— Поэтому ты сейчас рубишь?! Вот так? Наживую?!

Это очень сложно… Я убегаю в слезах, но не намерена отступать.

Немного позднее со мной связывается юрист Михаила.

— Обсудим ваше положение, Ждана? — говорит он и приглашает на встречу.

Мне нужно заручиться поддержкой специалиста. Хоть какого-нибудь специалиста.

Но так быстро годного юриста не найти. Есть один на примете, тот самый, которого посоветовал мне Эрнест, но теперь я не хочу прибегать к помощи этого бугая, у которого ветер в голове, а действия опережают мысли.

Хотя он не собирается так просто сдаваться, пишет мне смски, приглашает поговорить или прогуляться. В его сообщениях чувствуется виноватый тон, но теперь я не собираюсь доверять первому встречному. Как ни крути, у него в этом свои интересы, он себе на уме, об этом забывать не стоит.

Однако его упорству можно позавидовать, поэтому когда он звонит мне в очередной раз, я все-таки решила ответить.

— Привет. Думал, что ты будешь игнорировать меня до конца дней.

— Привет. Идея, кстати, неплохая.

— Ну вот… Знаешь, все пошло наперекосяк. С самого начала… С того момента, как я опрокинул твой столик и заляпал платье. Может быть, это было какое-то предупреждение.

— Или это просто случайность, — говорю я грустно. — Миша подкатил ко мне очень красиво, ухаживал так, что сердце замирало, но в итоге… мы разводимся. Спустя жалкий год нашего брака…

Мне так грустно, что слезы слышны в голосе. Даже гадать не нужно, что при мыслях о муже у меня все равно глаза на мокром месте.

И как ни к месту его признания, откровения и желание все исправить.

— То есть, шансы у меня все-таки есть?

— Нет, Эрнест. Никаких шансов.

— Да ладно, я уже понял, просто беседу поддерживаю. Как дела?

— Неплохо.