- Он считает, что мужчина обязан уметь обращаться с ножом. Прокачал нас.

- Бессо?

- Да. Бес.

Садится на подоконник с сигаретой. Приоткрывает окно. Но так и не прикуривает. И так внимательно смотрит на меня... Что я сердца не чувствую.

- Ты часто говоришь про тренера. Про отца - никогда. Почему?

- Отец... - вздыхаю я. - Я его ожиданий не оправдал. Пошел не тем путем, на который он рассчитывал. Он все ещё расстроен и обижен, что я выбрал другую модель. И проигнорировал тот путь, который он выстелил для меня. Других сыновей у него нет. Он чувствует опустошение по моему поводу.

- К психоаналитику ходили? - дёргает бровью.

- Да, - улыбаясь, киваю я.

- А кто у нас папа?

- Папа... Я бы хотел, в твоих глазах не оказаться в его тени, - уклончиво формулирую я. - А остаться просто Маем Янгом. Самбистом Беса...

В тени Беса мне сильно комфортнее.

- Поэтому, мне бы не хотелось пока рассказывать про семью. Но позже я вас обязательно познакомлю.

- Это лишнее, - прикусывает губу.

- Ты всегда так... - щелкаю пальцами, подбирая слово. - Заранее отталкиваешь людей?

- ""Избегающий тип привязанности"", - подсказывает она. - Я такая, да.

- Почему?

- Все по классике.

Привязанности - это очень больно, - пожимает плечами. - Лучше не допускать исчезновение дистанции, чтобы потом не рвать по живому.

- Зачем рвать?

- Ну может, потому, что у меня характер - отстой? Я терпеть не могу давления и фиксации. И я не способна сохранять отношения с людьми поэтому? И вместе с этим, я ранимая тварь, которой больно даются разрывы? Что же мне делать? Только ""избегающий тип"".

- Ходила к психоаналитику?

- Да! Но с ним мы тоже не подружились.

Задумываясь, режу мясо.

- ""Сергей Сергеевич""... - напоминаю ей.

- Мы обоюдно решили разорвать семейные узы.

По причине взаимного разочарования. Давай считать меня сиротой! Есть проректор Зима. Есть препод Зима. Однофамильцы.

Говорит это как заученный стих.

- Я понял... За тебя надо бороться с тобой же, да?

- Аха-ха... Я так влюблюсь, пожалуй.

- Будем изучать противника. Как разделывать? - уточняю на счёт куска мяса.

- ""Противника""? - хихикает она.

- Как разделывать ""противника"" я в курсе...

Встречаемся взглядами, зависаем...

Ее веки медленно смыкаются, во взгляде появляется поволока...

- Ты в сексе тоже... ""джентльмен"", - облизывает губы.

- Если дама не против - варвар, - не отвожу взгляда, ловя ее реакцию.

Не выдает реакции!

Улыбаясь, отворачивается, смотрит в окно.

- Так... как резать?

- Мм... Не знаю. Ты хочешь рагу или жаркое?

- Жаркое.

- Тогда не режь. Пустишь меня ""за руль""? - стреляет взглядом на плиту.

- Я сам...

- Ох уж эти фантомные кавказские гены самбистов Беса!

Смеемся.

Обжариваю мясо со всех сторон. Заворачиваю в фольгу со специями.

- Есть розмарин?

- Понятия не имею. Наверное, есть.

- Я могу добавить острого перца?

- Перца?... Да, добавь перца...