- Надеюсь, ты их не обижал? - хихикаю я, наклоняясь и прижимаясь к его губам. - Они тебе не конкуренты.

- Я им заказал парочку друзей... - шепчет.

- Ой...

- Ты говорила - мне все можно.

Закрывая глаза, ложусь ему на грудь.

- Устала... - жалуюсь я. - Не смогу встать...

Бессилие все ещё иногда накатывает как земляной вал, внезапно отнимая силы.

- Мы можем не вставать... Ты дома...

Дома тепло.

От автора: Друзья, впереди ещё Эпилог от Мая.

Эпилог от Мая - Тает лёд

Выхожу из деканата с зачеткой. Бросаю взгляд на свое отражение в дверях.

Красавчик! На соревнованиях сломали нос. Нос, конечно, вправили. Но цветущие синяки под глазами это зе бест!

Через пластырь трогаю ноющую переносицу.

С шипением одёргиваю руку.

- Ой... Кто тебя так, Заюш? - измеряет меня взглядом с ног до головы какая-то девчонка, надменно и игриво улыбаясь мне. В розовой пушистой шубке, как у Лондонской проститутки.

- ""Заюш""? - веду холодно бровью. - Мы знакомы?

- Лера... - с улыбкой тянет мне руку, словно подаёт для поцелуя.

Со вздохом закатываю глаза, прохожу мимо.

- Блять, дикие какие-то они все здесь... - летит вслед.

- Да это же Спарта! Они женаты все, Лер.

- И этот?!

- Увы, пала последняя крепость! Аха-ха...

И ""этот"", да. Скоро будет. Будет же, Даш?

- Ну? - окружают возле кафедры меня мои пацаны. - Прокатило?

Киваю.

- Закроют. Если кафедра перенесет мне практику на осень. Нужна подпись завкафа.

Взмахиваю листом с печатью.

- К Максимову пойдешь?

- Угу...

- У-у-у... - стебут пацаны.

- Даша просила за тебя?

- Нет. Зачем? Я сам за себя попрошу.

- Завтра все в силе, Май?

- Я надеюсь... - оттягиваю ворот рубашки.

- Давай, братан, у наших сбоев никогда не было! Мы там такую поляну замутим... С тебя только Зима!

Киваю.

Встаю в приоткрытых дверях.

- Что же вы Игорь Викторович, подопечную свою не поддерживаете? - язвит Пьяных. - Не поехали на конференцию..."

"- Дарья Сергеевна сама в состоянии доклад прочитать. Это конференция, а не защита.

Подписывает ведомости Ярославне.

Пару раз стучу в открытую дверь.

- Можно?

- А что у Вас за вид, Янг? - недовольно пытается меня отчитать Пьяных. - Подрались что ли? Так за это у нас раньше отчисляли...

- Профессиональная травма.

- Мм... И по какой это профессии вас так угораздило.

- ""Спортсмен"".

- Спортсмен...

Пьяных исходит на дерьмо на всех, с тех самых пор как лишился должности.

- Май у нас Мастер Спорта по Самбо, вообще-то, - бросает выходя Яся. - И - тренер.

Тренер - это конечно громко сказано.

- С третьего курса - мы Ваши коллеги! - нарывается Яся. - Хотя... Вы и с коллегами неуважительно разговариваете.

Выходит.

- Кто эту хамку в старосты взял?.. - ворчит Пьяных.

- Вы к кому? - поднимает на меня взгляд Максимов.

- К Вам.

- Проходите.

Между нами все ещё звенит напряжение, но и близко не так, как тогда там, когда мы столкнулись у Даши.

- Я хотел попросить о переносе практики.