Я же помню, что вы не любите искусственную парфюмерию.

При этом заявлении мои брови ползут вверх, но силой воли я удерживаю их на месте. Как так-то? Ведь пахнет же! И классно пахнет. Мускусом и грозой.

Что же получается... тогда я просто чувствую естественный запах Артура Короленко, потому что сижу прямо рядом с ним?

И именно поэтому мне так хорошо..?

Вот это, что называется, огосики. Нет, пожалуй, даже ого-госики... и, уф-ф, до мурашек!

— Кстати, о запахах, — доносится до меня ленивый голос босса. — Моей помощнице запрещено пользоваться духами, лаками, шампунями и прочими женскими штучками с сильным ароматом.

— Как скажете, — киваю я с готовностью и быстро вынимаю из своей сумки телефон, чтобы сделать себе заметку в электронный блокнот. — Никаких духов и шампуней.

— Ну уж не совсем никаких, — поправляет он, задумчиво глядя на мои лохматые волосы. — С нейтральной отдушкой можно. И еще кое-что... прическа должна быть максимально собранной. Либо достаточно короткой.

— Понятно. Волосы... - рассеянно бормочу под нос, быстро печатая новую строчку в заметке, -...остричь.

— Зачем сразу остричь? — вдруг спрашивает Короленко, еле заметно сдвинув густые темные брови.

— Вы же сами только что сказали про короткую прическу.

— А вы вот так сходу готовы выполнить любое мое требование... Яна? — в его голосе читаются какие-то странные интонации, которые я никак не могу расшифровать.

Поэтому просто пожимаю плечами и риторически поясняю очевидное:

— Конечно. Ведь вы же мой начальник. Это моя обязанность — беспрекословно подчиняться вам.

Его ноздри вдруг еле заметно раздуваются, как будто я ляпнула нечто такое, что каким-то боком зацепило в нем.

Нечто опасное. Глубоко запрятанное.

И очень, очень мужское...

Насторожившись, я сухо добавляю:

— В рамках разумного, естественно.

— Забудьте о стрижке, — игнорирует мое пояснение Короленко. — Это лишнее. Достаточно хвоста или любой другой собранной прически на ваш вкус.

И отворачивается, давая понять, что наш разговор окончен."

"Меня так и подмывает поинтересоваться, почему он не захотел, чтобы я коротко остриглась. Что в этом такого, ну? Подумаешь, волосы... Парой десятков сантиметров длиннее или короче — какая ему разница, если так проще для дела?.

Но я опять сдерживаюсь.

Мне должно быть всё равно. И к этому пора уже привыкать.

Глава 7. Очень мутный дядя

Снова эта унылая промзона.

Второй раз за неделю вижу ее, но это поначалу нисколько меня не беспокоит... до тех пор, пока темно-бордовый внедорожник босса не останавливается перед очень знакомыми воротами.

Ой... да это же то самое место, куда я совсем недавно метила на вакансию в качестве уборщицы! А нарвалась на какого-то подозрительного горца-интригана в возрасте.