Ну хоть что-то.

— Петра! Это ты?! — Вздрагиваю от неожиданности и кручу головой вокруг. Голос-то знакомый!

— Помнишь меня? — Перед глазами возникает широкая белозубая улыбка Глеба. — Ты что здесь делаешь?

Смотрю на парня и думаю о том, как он не похож на того, с кем я только что попрощалась. Веселый и расслабленный, в желтой футболке и синих шортах, на загорелых мускулистых ногах белые кроссовки. Мажор, одним словом. А еще Глеб явно хочет поболтать.

— Слушай, я ненадолго к Дыму. Может, подождешь меня чуток, сгоняем куда-нить, м?

— Да ладно тебе, полчаса максимум, я постараюсь…

— Глеб! — Голос Дымова за спиной не предвещает ничего хорошего. Это я по мурашкам поняла, которые побежали у меня по спине от одного только его тона.

— Здаров, Дим. Я тут…

— Я вижу, что ты тут. Заходи, разговор будет долгим. Нет смысла заставлять девушку себя ждать!

Да я как бы и не собиралась, но вот здесь совет Палыча молчать и улыбаться пришелся как нельзя кстати.

— Петра… — Глеб чуть наклоняется ко мне. — Вообще, он не всегда бывает таким злобным, но сегодня большой босс явно не в духе.

Я чуть не рассмеялась: парень скорчил скорбную физиономию, театрально вздохнул и прошел мимо меня в кабинет. Дверь сразу же захлопнулась.

На улицу вылетаю минут через пять, готовясь к встрече с прекрасным. То есть со «шкафом» Юрой. Но ни «майбаха», ни обиженного водителя рядом с моей «малышкой» уже нет.

Дымов велел ему исчезнуть? 

Поднимаю взгляд вверх. Шестой этаж… Окна Дымова определяю легко: вижу в одном из них Глеба. Да и он меня заметил. Кажется, рукой машет и тычет куда-то вправо. Ага, его «камри» через две машины от моей стоит.

Настойчивый парень. Но я почему-то думала, что увижу другого человека.

— Петра! — Ко мне уже спешит Палыч, красный весь, взволнованный. — Ну как? Что он сказал?! Чего он хотел-то от тебя?!

— Ну… — Смотрю на шефа и выдаю ему все как есть: — Дымов сказал, что в гольф-клубе у него уже был корпоратив, а идею про уборку свалки назвал нестандартной. Она ему понравилась. Вот и все.

— И все? — Палыч вперился в меня взглядом, будто дырку хочет прожечь. — Тебя полчаса не было, не меньше.

Ждет, что я еще скажу, а я снова вверх смотрю. На окна.

Дымов. Один. Наблюдает за нами с шефом, скрестив руки на груди. Как коршун.

— Огнева?! Я с тобой разговариваю! — шипит возмущенно шеф. — Он даст нам заказ или нет?

— Я не знаю, Сергей Павлович. Можно я уже домой поеду? У меня сегодня вообще-то выходной.

— И чего он за тебя так зацепился, а? А может, Дымов… — Шеф смотрит на меня так, как никогда прежде не смотрел: оценивающим таким взглядом. Почти как «шкаф» Юра. — Да не, ты не в его вкусе, Огнева. Да и вообще, занят он. Под завязку.

— То есть как? — Даже не знаю, на что сначала реагировать — то ли на то, что не в его вкусе, то ли на то, что он занят.