Не важно, каким Родом правит одарённый — русским, турецким или японским. Чтобы узнать делового партнёра, потенциального зятя (а вдруг) или конкурента, эти ребята хотят прощупать собеседника с помощью боевых искусств.

У меня был план выспаться.

И все эти игры, интриги. политика уже в печёнках сидели.

Но делать нечего. Узнавший меня портье сразу передал послание от гостя — господин Курт сейчас тренируется и будет чрезвычайно рад, если я составлю ему компанию.

В пансионате зал выстроили по японским традициям, снабдив раздвижными сёдзи, прочными деревянными столбами, световыми окнами в крыше и прочими стандартными ништяками.

Заниматься здесь мог любой постоялец, но сегодня кроме отца Джан никого не было.

Сняв обувь, я переступил порог.

Лакированные доски. Зоны, выстланные татами. Ринг и манекен вин-чун. Стойки с макетами оружия. Тренажёр для фехтовальщиков, боксёрские мешки на цепях. Мишени для метания ножей и топоров. Помещение просторное и всё подготовлено по высшему разряду.

Честно говоря, я не рассчитывал увидеть сверхмощного бойца.

Назар Курт был потомственным морфистом, как и его дочь.

А самые опасные воины в этой реальности — бесы. Мне ли не знать, опыт — наше всё.

Замерев у порога, я несколько минут неотрывно наблюдал за гостем из Халифата. Джан говорила, что её отцу недавно исполнилось пятьдесят три. Человек, который методично загонял ножи в мишень с десятиметровой дистанции, выглядел моложе. Загонял чётко выверенными движениями, укладывая в «десятку» и «девятку». И это не было тупой демонстрацией — он ведь не знал, что я зайду именно сейчас.

Глава Рода Куртов выглядел на тридцать пять максимум. Бороду не носил, стригся коротко.

Я оценил физическую подготовку этого человека, но пришёл к выводу, что отец Джан привык к дуэлям и прямым боестолкновениям. Это воин, не убийца.

Приблизился я незаметно.

Что есть, того не отнять.

Встал посреди зала, опираясь на трость в левой руке. Проследил за очередным высверком летящего клинка. Услышал глухой стук лезвия, входящего в торцевой спил берёзы.

И снова Назар Курт поступил предсказуемо.

Резко обернувшись, метнул последний нож в мою сторону. Боевой, остро наточенный нож. Прямо в голову, без поправок на возраст и силу.

Я выхватил меч из трости и спокойно отбил летящий нож. Сталь выбила искру. Нож отлетел в сторону и с глухим звуком упал на доски.

Курт удовлетворённо кивнул.

Не глядя вниз, я выверенным движением вложил меч в трость.

— А если бы вы пробили мне голову?

— Сомневаюсь, что ты позволил бы мне это сделать, — усмехнулся аристократ. — Если верить слухам.

Курт говорил с едва заметным акцентом.

— Каким таким слухам? — включаю дурачка.

— О боевых навыках друга моей дочери.

— Случайно получилось.