Но не взять как-то совсем некрасиво, к тому же он тогда букет на снег выкинет, а мне жалко розы. Я протянула руки, чтобы забрать его. — Спасибо, Марк.

Открыла ногой дверь и крикнула вглубь квартиры.

— Люба. Люб.

— А? — вышла в коридор подруга.

Окинула любопытным взглядом нетрезвого Марка и меня с букетом в руках.

— Поставь цветы в вазу, пожалуйста.

Люба забрала букет, я сняла с вешалки пальто и снова вышла в подъезд. Укуталась в него и посмотрела в лицо Марка. Он продолжал хмельно улыбаться.

— Зачем напился? — спросила я его. — Тебе же нельзя.

— Я чуть-чуть, малыш.

— Ты еле на ногах стоишь, Марк.

— Но стою же.

— Ну, не хватало еще с тобой лежачим разговаривать!

— Не ругайся, — попросил он. — Ты же знаешь сама почему. Я скучаю.

Опустила голову. Да, знаю, конечно. Но я не та, ради которой стоит спиться. Всё же недостатки у Марка существуют — ему не стоит пить. Он потом просто не может остановиться, хоть и делает это крайне редко. В запои не уходит, но и меры не знает. Один раз даже уснул в гостях, перебрав с алкоголем… Было очень неудобно. Все сидят, а он храпит посреди дивана.

— Спасибо за цветы, — вздохнула я. — А теперь езжай домой и ложись спать.

— Только после того, как моя красавица меня поцелует.

Он потянулся ко мне и поймал в кольцо рук. Даже с выпившим Марком мне не справиться. Он мне не дал и шага ступить в сторону.

— Марк… — поставила я ладони на его грудь, пытаясь не давать срывать поцелуи с губ. — Ты же знаешь, я не люблю, когда ты пьян.

— Ну прости, это всё от тоски грёбаной, — продолжал он целовать мои губы и лицо. — Возвращайся, Ангелин. Я ж сдохну без тебя.

— Не сдохнешь, — сдавленно ответила я. Потому что так хотелось вдруг включить заднюю и снова стать любимой и желанной, а не свободной и самостоятельной. — Многие пары расстаются, и ничего. Живы.

— Внешне — возможно, — сказал он, глядя в мои глаза. — А внутри они мертвы. Потому что жизнь без любви — это не жизнь.

— Ой, ну всё, в тебе заговорил Ницше, — пихнула его в бок. — Тушите свет.

— А ты не смейся надо мной.

— Я и не смеюсь.

— Даже Пушкин писал о силе любви: ""Вот здесь лежит больной студент"" — ну, заменим на арт-директора, не в рифму, зато правда. — ""Его болезнь неизлечима. Несите прочь медикамент, болезнь любви неизлечима"". Ну дай тобой еще поболеть, зайка. И у тебя есть ко мне чувства, не обманывай меня. И себя тоже.

Он так и не выпустил меня из рук и прижимал к себе. Положил мою голову себе на плечо. Там тепло, хорошо. Как будто я у себя дома. Пахнет алкоголем, но даже он не способен перебить приятный аромат парфюма Марка. Да, есть чувства. А сейчас моя решимость даёт серьёзные трещины. Я хочу обратно под крылышко этого мужчины. Никто никогда так не заботился обо мне, как он. Ещё немного — и я сдамся.