— Как дела на работе? — спрашивает Юра.

— Нормально. А у тебя?

— Какие-то они странные.

— Слава и Марина. Почему они так на меня смотрели?

— Не знаю… Как-то странно.

— Да? Я не заметил. Будешь что-нибудь пить?

И не дожидаясь моего ответа, Юра наливает мне в бокал шампанского. Себе он добавляет виски. Юра так и держит в руке тот самый стакан, с которым стоял во дворе вместе с Мариной.

Муж делает довольно большой глоток, и мне это не нравится.

— Зачем ты столько пьешь? — Спрашиваю резко.

— Мне кажется, много.

Юра переводит взгляд на свой стакан, а потом снова на меня.

— Ты будешь регламентировать, сколько мне пить? — Выгибает бровь.

— Тебе следовало бы самому это регламентировать. По-моему, мы это уже проходили.

— Я регламентирую и в твоих напоминаниях не нуждаюсь. — Сухо отрезает и залпом осушает содержимое, а затем снова тянется к бутылке и наливает еще.

Вилка падает из моей руки и с громким звоном ударяется о тарелку. Закрываю глаза и заставляю себя глубоко вдохнуть, а затем выдохнуть.

— Когда я пришла в ресторан и позвонила тебе, где ты был?

— Во внутреннем дворе. А что?

— Курил с ребятами. Ну, вернее, они курили, а я стоял рядом.

— Какие именно ребята?

— Слава, например, с которым я тебя только что познакомил. Остальных ты не знаешь.

Он лжет, глядя мне ровно в глаза. В груди поднимается волна возмущения, но усилием воли я заставляю себя ее подавить. Не здесь и не сейчас устраивать скандал.

Юра подливает себе в стакан еще виски и делает глоток.

— Я плохо себя чувствую и поеду домой. — Встаю с места.

Муж поднимается следом за мной.

— Ань, что не так? — резко спрашивает.

— Все так. Пей дальше на здоровье. — Я киваю головой на бутылку на столе и направляюсь к выходу.

И когда я понимаю, что он не идет следом за мной, не пытается меня догнать и остановить, с ресниц срываются первые слезинки. Быстро вытираю глаза, сглатываю ком в горле и забираю из гардероба плащ.

Буквально вывалившись из ресторана на улицу, я встаю на тротуаре и пытаюсь перевести дыхание. Отчего-то дрожат руки и стучат зубы.

— Уже уходите? — Раздается сбоку.

Я поворачиваю голову и вижу все того же Славу.

— Да, что-то неважно себя чувствую.

Он с пониманием кивает головой.

— Да, — фыркаю. — У него праздник продолжается.

Мой собеседник едва заметно хмыкает. Он засовывает руки в карманы брюк и скользит по мне взглядом.

— А вы вышли покурить? — Спрашиваю зачем-то.

— Нет, я не курю. Разговаривал по телефону.

— Понятно, — выдавливаю из себя. — Ну что же, приятно было познакомиться. До свидания. — Киваю ему головой и направляюсь в сторону метро, уже не сдерживая слез.

На следующий день я просыпаюсь от лучей солнца, бьющих мне прямо в лицо. Морщусь. То ли от головной боли, то ли от яркого света, льющегося из окна.