— Ну если только раз. И то случайно, только потому что ты сам пялился.

— Глянула — и залипла.

— Ничего я не залипла!

— Горишь вся.

— Бред, — раздраженно фыркаю. — Я к тебе домой не поеду. Ясно? Сам свои конспекты пиши.

— Забей на конспекты. Я найду чем тебя занять.

— Себя займи, — дергаюсь, стараюсь освободиться от его мускулистых рук, но без особого успеха. — Пусти, мне на кастинг пора.

— Чего? — кривится.

— Кастинг, — шиплю, ни на миг не оставляю попыток вырваться. — В группу поддержки. Совсем скоро начнется.

— Ты реально решила, что можешь вертеть задницей перед всеми пацанами в универе?

— Это танцы, — хмурюсь.

— Ну да, — хмыкает. — В нарядах, которые ни черта не прикрывают.

— Ты серьезно?

— Никаких долбаных кастингов, — отрезает Бешеный.

— Я что, должна у тебя разрешение спрашивать?

От его наглости дыхание перехватывает.

— Спрашивать бесполезно, — чеканит парень. — Ты туда не пойдешь. Как и на вечеринку Суворова.

— Знаешь, я впервые с тобой согласна, — нервно усмехаюсь и прибавляю: — Про вечеринку, а не про кастинг.

Сказав это, ловлю себя на том, что так и тянет поступить наперекор Бешеному, собраться и пойти на дурацкий маскарад, лишь бы позлить парня.

Стоп. Зачем? Какая глупость. Уступать одному мажору, чтобы подействовать на нервы другому. Разве мне больше нечем заняться?

Никуда я не пойду, но и командовать собой не позволю.

— Напряглась, — оскаливается Волков, чувствует мое состояние. — Да расслабься ты. Не к себе на квартиру везу. Домой доставлю. К тебе домой. Прямо до двери провожу. Дела у меня. Развлекаться некогда.

Понятно какие там “дела”. Наверняка с тем дядей-бандитом. Пока Суворов устраивает вечеринки на тему мафии, Волков участвует в настоящих криминальных разборках.

Кошмар. Хотя какая мне разница?

Делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться.

— Я на кастинг с подругой иду. Поддержать. А так я даже форму не брала, чтобы самой там участвовать, но вообще, если решу попасть в группу поддержки, то никто меня не остановит. Тем более, ты. Даже не пытайся мной командовать.

Вот опять я сорвалась. Наедине с этим парнем иначе не выходит. Нервы искрят, я себя не узнаю.

Судорожно выдыхаю. Волков молчит, но смотрит так, что в жар бросает. Я вдруг замечаю, куда именно он пялится, и кровь приливает к щекам.

Запахиваю джинсовую куртку на груди, поджимаю губы. Парень больше не держит меня в объятьях, но легче от этого не становится. Он не касается, а все равно продолжает трогать. Глазами. Не понимаю, как ему удается вызывать нервное покалывание под кожей.

Бесит. Он просто слишком сильно меня бесит. Еще и пахнет так странно, что как будто заполняет собою все пространство вокруг.

Волков подается вперед и бросает что-то в мою сумку.

— Я тебя наберу, — говорит он.

Запускаю руку внутрь и обнаруживаю телефон.