— Я так испугалась, до сих пор отойти не могу!

— Не волнуйся. Иди в машине посиди.

— Слышь, мужик, ты че, на жалость приехал давить?! — разворачивается в нашу сторону хамло с крючковатым носом. — Баба виновата, ясно?!

— Слушай меня внимательно. Это не баба. А моя женщина. И я за неё отвечаю, — прилетает уверенный ответ. А настойчивая ладонь ощутимо толкает к разбитой машине. — Пошли отойдем. Разберемся, кто виноват. А то разнылся тут.

Ещё немного, и я сгрызу все ногти. Лица Итана мне не видно. Прилипнув к стеклу, пытаясь наконец согреться, наблюдаю за мужчинами.

И тут взгляд выхватывает из сумерек знакомые очертания.

Это машина Гордея! Зять энергично выбирается из салона и проворным размашистым шагом направляется…

Вылетаю из авто. Даже не закрываю дверь.

Успеваю поймать только обрывки разговора на повышенных тонах.

— Вот ты где! — Гордей первым меня увидел. Приблизился и привлёк за плечи, успокаивающе произнес, чуть понижая тембр голоса:

— Ты не волнуйся, сейчас порешаем все. Сама цела? Ударилась?

— Я нормально, подушки сработали.

— Иди пока в машину.

— Гордей, я здесь не одна. Здесь ещё… мой мужчина, — произношу с небольшой заминкой.

— Он тоже приехал.

— Кто?! — ошарашенно переспрашивает.

— Я, — врезается в спину громогласное замечание.

Мы оба с Гордеем оборачиваемся.

Итан выглядит немного удивленным, но смотрит уверенно. А вот лицо Гордея вытягивается, он не произносит ни слова. Лишь поднимает ладонь и беззвучно указывает то на меня, то на Итана.

— А что значит «мой мужчина»? — обвиняюще роняет зять. Три пары глаз уставились на меня.

— Не очень выходит знакомство, да… но все же… это Итан. Мой мужчина, — сбивчиво представляю их друг другу.

— А это…

— Гордей, — заканчивает за меня Итан. И вдогонку комментирует, — а его жена Кристина приходится тебе сестрой. Я ничего не упустил?

— Вы знакомы? — вырывается. Я даже о пробирающем ветре забыла. И дождь уже стих…

— Да, мы давно знаем друг друга, — немного агрессивно бросает зять.

— Гордей организовал мою транспортировку после крушения.

Слова сестры всплывают в памяти, вышибая дух.

— Так ты… ты на самолёте разбился? — шепчу побелевшими губами. Ничего не вижу, кроме его лица.

— Да. Давай чуть позже это обсудим.

— Я вот только не понял, — тон Гордея мне, мягко говоря, не нравится, — а вы вообще как… вы где успели… — фраза остаётся неоконченной.

Подхожу к Итану и становлюсь возле его кресла, кладу ладонь ему на плечо. Простой жест поддержки сейчас важен нам обоим. Потому что я вижу: Гордей не в восторге от новости. И видится мне, противостояние будет болезненным.

— Давайте вы потом разберётесь, кто тут с кем. По тачке сначала решим, — предлагает присмиревший пострадавший.

— Лида, в машине подожди, — командует зять, кивает в сторону авто.