До лета уже рукой подать, но воздух ещё прохладный, а сегодня к тому же и ветер. В футболке быстренько прошмыгнуть это одно, а в мокрой одежде идти — совершенно другое.

Поравнявшись с доктором, слышу осторожное, но настойчивое:

— Если возникнет желание, можете периодически приходить на парные занятия, я немного изменю программу, впишу новые упражнения. Для двоих. Эмоциональное состояние пациента — один из факторов, который сложно переоценить в вопросах реабилитации.

Женщина невозмутимо отворачивается, устремляясь к Итану. И тут же наступает на мою футболку, скромно лежащую у наших ног, а ее ногу рывком ведёт в сторону.

С перекосившимся лицом чертыхается, выдавая на выдохе:

Все происходит так быстро, что я не успеваю ни подстраховать ее, ни поддержать. Кажется, она на мой телефон наступила?!

Резко дёргаюсь вперёд, челюсти непроизвольно сжимаются, пока я, будто в замедленной съёмке, наблюдаю, как мобильный пролетает бортики и с громким плюхающим звуком уходит под воду. Непроизвольно сглатываю, несусь обратно. Присаживаясь, поскорее вытаскиваю мобильник. Потрясенно наблюдаю за тонкой струйкой. Вода стекает вниз, весело ударяясь о потревоженную гладь.

Ну все. Капец. Айфон испорчен. Вот же ж!!!

— Простите, я не специально, — взволновано бросает женщина, приближаясь.

— Ничего, бывает, — печально отворачиваюсь.

— Не волнуйся, это не такая проблема, — вмешивается голос Итана в поток неуловимых мыслей.

А я, подхватив футболку и шорты, закутываюсь в его полотенце. В ответ лишь угрюмо машу рукой на прощанье.

— Не забудь про дыхание, — наставительно бросаю на выходе и подмигиваю.

В офис захожу решительным шагом. Слегка задерживаюсь, но не тороплюсь.

Я почти всю ночь не могла заснуть, лишь под утро меня сморило. Чуть охрипший глубокий голос Итана, горящий взгляд, крепкая хватка, бьющие наотмашь фразы, наш смех и улыбки, общее веселье и дурачество, воспоминания и одурманивающий поцелуй… все это по кругу витало в голове, не позволяя отстраниться и морально расслабиться.

И до сих пор тихие слова пронзают сердце, отравляя сладким ядом ностальгии, искреннего отклика и силой моих собственных эмоций.

— Ты куда пропала?! — с порога накидывается Даша. — Я тут зашиваюсь!

— Прости, у меня вечно все не слава богу.

Подруга тяжко вздыхает, приближается к кофе-машине, жмёт на кнопку, после чего наш небольшой офис густо наполняется звуком работающей кофемолки.

— Давай, рассказывай, — Дашка достаёт две чашечки и сливки. Оборачивается. — С сахаром?

— Да. Закинь пол-ложки, — наскоро переобуваюсь, убираю ветровку в шкаф. — Что бы я без тебя делала, Даш! — восклицаю, как только ароматный напиток оказывается у меня в руках.

Первый глоток обжигает. Усаживаюсь за стол, пока ещё игнорируя вопросительный взгляд подруги.