- Мы свадьбу хотим!

Старшая сестра Поля, обнимая Милку, зажимает ей рот. С извинением улыбаясь мне.

Все уже в курсе, да?

Встречаюсь с внимательным взглядом Бессо. На меня, на Мая, на меня. Хочется поспешно сделать шаг в сторону. Но я не позволяю себе этого. Афишировать не буду. Но и прятаться, отрицать - тоже недостойно по отношению к Маю.

Делаю несколько шагов вперёд, подхожу к Бессо.

- Извините... - развожу руками.

- За что извиняетесь, Даша?

- Ну... - пожимаю плечами. - Внесла хаос и смуту. Спровоцировала, видимо. Дала почву для сплетен и скабрезностей. Я всё понимаю...

- Перестаньте... Май - взрослый мужчина. В состоянии и со смутой справиться и со сплетнями.

- Что анафеме не предаете.

- Мужчине положено влюбиться, жениться, семью создать. За что же предавать?

- За то, что он намного младше, например.

- Мужчина - это не возраст, а мера ответственности, Даша. Май сам способен решить, какая ему женщина нужна.

Господи, куда бежать? Как потом работать, когда все закончится?! Это они меня пока все "принимают". А качнет нас с Маем, также дружно и распнут, да?

Пусть будет только здесь и сейчас! Как-то выживу потом…

- Даш... Мы так опоздаем, - мягко давлю я, не понимая, почему она так взвилась.

- Я не могу... Не могу... - тихо и сдержанно истерит Даша. - Я не вижу в этом смысла. Я себя очень плохо чувствую. Я не знаю как отвечать на их вопросы, у меня нет политкорректных ответов. У меня нет сил улыбаться в конце концов!

- Нет! Я не соглашалась на знакомство с родителями, Май! Это преждевременно и тяжело для меня! Ты организовал это без моего согласия!

- Даш... Они в России бывают максимум раз в году.

- И это прекрасно! - психует она.

- Извини меня, пожалуйста, - закрывает глаза. - Я сейчас нагрубила. Я не хотела...

- Мама тебя как-то обидела?

Она не могла... Но вдруг Даша что-то не так поняла?

- Нет! Боже... Нет, конечно. Она очень приятная.

- Я не буду настаивать больше, Даш. Ладно. И я, конечно, объясню все так, чтобы это выглядело вежливо с твоей стороны.

Но я, конечно, не передать как расстроен!

Молча везу ее домой. Эйфория от победы рассеивается.

Напряжение нарастает настолько, что окна сейчас вылетят.

Я прислушиваюсь к этому звенящему напряжению. От него больно...

Останавливаю машину около подъезда. В груди ноет... И будет ещё сильнее ныть весь вечер. И я теперь сам не знаю, как ехать на этот ужин. Я чувствую себя больным.

- Не поцелуешь меня?

- Нет, - вздрагивают ее губы.

- Я резко стал хуже и не интересен из-за того, что у меня есть родители?

- А почему ты меня не поцелуешь, тогда? - грохочет мое сердце.

- Потому что... Потому что я чувствую вину. Я ненавижу чувство вины! Я от него отказалась! А сейчас я его снова чувствую. И единственное, что мне хочется сейчас, свалить подальше от того, кто своей обидой швыряет меня в это чувство!

Я обижен? Не знаю... Может быть.