- Когда исполнилось восемнадцать, хотела поменять, но фамилию матери люблю не больше этой. Чуть не взяла "Безродную". Чувствовала себя соответственно. Но решила не впадать в крайности.

- Замуж выйдешь, возьмёшь фамилию мужа, да?

Мое давление поднимается. Я не знаю в какой момент и как сделать это. И я совсем не уверен, что она скажет "да". Даша такая... не классическая барышня. Мечты ее не о браке. Она вообще об этом ни разу не заикалась.

У нас здесь принято сначала знакомить с семьёй, потом делать предложение. А у нас там - сначала делать, потом знакомить. Не в "королевских" кругах, конечно... Но я и не принц.

- Возьму... - растерянно.

- Пойдем, мы уже опаздываем на ужин.

- Опаздываем? У нас будут гости?

- Можно сказать и так.

Даша бегает по дому в одной своей короткой рубашке с корсетом, разбирая мою спортивную сумку.

Ловлю ее взглядом постоянно. Шикарная...

- В духовке мясо, но я на твоих пацанов не рассчитала. Ты же не предупредил. Надо что-нибудь заказать...

Сервирую стол на две персоны.

- Никого не будет. Со Спартой у нас будет банкет завтра.

- А куда мы тогда опаздывали? Присаживается за стол.

- Мама с отцом в Лондоне. Сестра моя в Канаде. Мамин отец, мой дед, в Подмосковье. Дядька мой на Дальнем востоке. А я здесь. Когда у нас семейные праздники, мы ужинаем вот так...

Загружаю "экраны" их контактов. Двигая их на рабочем столе бука.

- И сегодня у нас семейный праздник.

- Ой... - бегло ощупывает себя.

- Ты прекрасно выглядишь.

- Аа! Янг... Это внезапно. Мне кажется, ещё рано...

- Мы пять месяцев вместе.

- Серьезно?! А с какого момента мы считаем?? Ты мог предупредить?!

- Успокойся... - целую ее в висок.

Мама заходит раньше остальных. Она хотела поболтать с нами.

Экран включается, но на экране ещё никого.

- Я ещё не одет, Элена, - слышу голос отца.

- Ну и не ходи здесь, я просто хочу увидеть детей.

Спорят, переходя с русского на английский и обратно.

- Я тоже не одета! - шепчет панически Даша. - Я же в трусах..

- Под столом ничего не видно. Привет, мам!

Мама присаживается с бокалом.

Чуть-чуть веселенькая...

Держу Дашу крепко за руку, не позволяя слинять.

Улыбаясь, разглядывает нас.

- Как у Вас дела? Оh my god, - ахает. - Твое лицо...

- ...На месте. Все заживёт.

Дашина рука становится то ледяной и влажной, то горячей.

Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.

- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.

- Какой статус? - шепчет Даша.

- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.

- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?

- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.

- К сожалению без титула, - добавляет мама.

- Что? - переводит на меня взгляд Даша.