Все правильно, с этого момента Осман превратился в мой кислород, стал таким же жизненнонеобходимым, а потом…

— Мы можем пойти в другое место, если тебе не понравилось.

Снова голос Олега. И он напоминает мне о том, что… все изменилось.

Нас с Османом больше нет, наши отношения остыли, как кофе на морозе, вот только…

Да, я все еще люблю его. Мое глупое сердце не слышит меня, оно живет отдельной жизнью, причиняя мне боль.

— Нет, нет, все отлично! — киваю Олегу и прохожу вперед, в зал.

Специально обхожу стороной «наш» любимый стол и иду к столикам, что стоят прямо у панорамных окон, мимо которого проходят сотни, тысячи прохожих в день.

Это совпадение кажется настолько нереальным, что слегка выбивает меня из колеи.

Мне даже хочется развернуться и уйти, но…

Нет, нельзя, это будет как-то не по-взрослому.

И я остаюсь, сама не подозревая о том, что мне приготовила судьба…

Глава 7

ПОЛИНА

— А вы… давно сюда ходите? — обращаюсь к Олегу, что садится напротив меня и уверенным жестом раскрывает меню на странице с напитками.

— Прилично. Что-то не так?

— Нет, все так, просто…

— Просто, что? — улыбается, изучает меня взглядом.

— Я тоже люблю сюда захаживать при возможности. Ну когда бываю в этом районе.

Глядя на Олега не могу не улыбнуться. Есть в нем что-то такое… Простой он, вот. Приятный, как человек.

Да и как мужчина, наверное, очень даже ничего. Симпатичный. Обаятельный. Спортивный.

Правда, я не люблю мужчин с сильно короткой стрижкой, мне нравится, когда… Как у Османа, да. Небольшой беспорядок, небрежность. Есть в этом что-то очень сексуальное…

Эй, о чем это я думаю? У меня еще столько вопросов не решенных и вообще, я ж мать.

Ну а что, матери уже и пофантазировать не могут? Что теперь, крест и на этом поставить?

Хотя в моем случае, лучше бы я думала о другом. Например, обратила бы внимание на сидящего напротив меня Олега.

С короткой стрижкой, но зато с широченными плечами и сильными, мужскими руками. Наверное, за ними как за каменной стеной. Может спрятать и меня, и Каришку, и Ваську…

Тормози, Поля!

— Ты так загадочно улыбаешься.

— А мы уже перешли на «ты»?

— Почему бы и нет. Или ты против?

— Нет, но… Неожиданно быстро.

— Хорошо, можем откатить все назад. Как ваша дочь, Полина? — вроде бы вежливо, а вроде бы и… наехал?

Сейчас как обижусь!

Но смотрю на Олега и понимаю, что не получается у меня разозлиться на него.

Слишком уж он прямолинейный. Простой. Открытый. Видно, что на него можно положиться. Хороший он, вот.

Моя чуйка обычно меня не подводит. Как никак я дочка «следака», а отец у меня всегда говорил, что нюх у него… как у собаки, да. И глаз как у орла.

А я всегда была папиной дочкой. Рыжая, упрямая, боевая.