Слишком щекотливое дельце наклевывается — и слишком умный и хитрый преступник, раз ему удавалось столько лет скрываться. Поэтому я решил заняться, так сказать, личным сыском. С Верой договорились держать наработки пока в секрете от коллег.

Сложил на столе фрагменты листочка по линиям разрыва и прочитал данные заявителя: «Артищев Захар Елизарович, 1920 года рождения».

Так-с… Мужику, получается, пятьдесят восемь лет. Ну да… по возрасту он вполне себе мог участвовать в Великой отечественной — а значит, мог и раньше видеть Святошу.

— А адрес его где? — нахмурился я, вглядываясь в заявление.

— Почему не записал полностью установочные данные заявителя?

— Это самое, — растерянно проговорил Баночкин. — Я же не собирался давать заяве ходу. Так, накалякал, что попало, пока он наблюдал… Филькину грамоту. Ха-ха!

Он вдруг снова рассмеялся

— Что смешного? — хмурился я.

— Да вспомнил, у нас раньше в Зарыбинске, до тебя еще, судмедэксперт Филипп Никанорович был. Так его экспертные заключения знаешь как называли?

— Как?

— Филькина грамота! Ха-ха-ха!.

.

— Смешно… А где мне этого Артищева искать? Может, заявитель говорил еще что-то?

— Ну, сказал, что он в газете работает, вроде…

— Погоди… Фамилия знакомая… Артищев, Артищев. Есть газета?

— Откуда? Я их не читаю. Я ими в сортире… ну, это самое…

— Это я знаю, но ты на ней, вообще-то, сало еще режешь.

— А-а, ну точно… Тогда есть. Ага.

Баночкин выудил из шкафа котомку, в которой он носил перекусы из дома, и вытащил из нее газетный сверток. Пропитавшуюся жиром газету отдал мне, а содержимое свертка стал сразу уплетать, не отходя от кассы.

Это были огромные котлеты со стылым жиром.

Я развернул «Красный Зарыбинск» на столе и посмотрел в самый низ страницы, в графу «главный редактор». Там значилось: «Артищев З. Е.».

— Есть! — я похлопал Миху по плечу и направился на выход.

— Ты куда? — бубнил с набитым ртом Баночкин. — Котлетки будешь? Ух, вкуснотища! Из щуки, со свиным салом!

— Некогда, Мих… Труба зовет.

— Ну как хошь… — легко махнул пухлой рукой тот. — Мне больше достанется.

* * *Редакция газеты «Красный Зарыбинск».

— Мужчина, вы куда? — на входе в кирпичное здание девушка попыталась остановить угрюмого незнакомца.

— Где главный редактор? — спросил тот, пряча лицо за глубоким капюшоном штормовки и темными очками. Еще и шарф до носа намотал, так что лица было не видно."

"— Захар Елизарович занят! — девушка невольно указала взглядом на нужный кабинет. — Вы созванивались? Вас ждут?

— Конечно, — хмыкнул пришедший и по взгляду журналистки понял, в какую сторону ему идти.