Передо мной стоит мужчина лет… двадцати? Двадцати пяти? То есть, того возраста, когда люди уже наследуют земли и создают семьи, но ещё не умеют толком думать и просчитывать последствия своих действий. Даже таких примитивных, как ходьба по коридору, судя по всему!

- Мда. - Молодой блондин - красивый, щёгольски одетый и абсолютно не пострадавший от вина, - рассматривает меня с каким-то нездоровым выражением. Интереса в нём много, сочувствия - чуть-чуть. - Ладно. Не дуйтесь, леди Грейс, я всё поправлю.

Я знаю его отдалённо. Лицо, имя рода и пара историй - но лично мы едва знакомы. Откуда тогда эта фамильярность? Я бы спросила, но он уже ловко стягивает зубами перчатку, и магия окутывает его руку.

- Леди Торн, - вырывается из меня. - Вы не разбираете куда идёте?

- Разумеется, как и вы, иначе мы бы не встретились.

Наглый… И не только на словах - уверенная мужская рука вдруг берёт меня за локоть. Парень улыбается - улыбка у него обаятельная и бесстыжая, - наклоняется вперёд, и мне внезапно кажется, что он очень близко. Что ещё немного, и он заключит меня в нежные объятия. Нос щекочет свежий аромат одеколона, и потоки магии окутывают платье."

"С запозданием прихожу в себя. Понимаю, насколько это всё некстати и неуместно. И так кругом шёпот, не хватало ещё явиться в общий зал в грязном наряде - или, что гораздо хуже, попасться людям на глаза в руках постороннего мужчины!

- Что вы делаете?

- Не надо благодарности, постойте полминуты.

- Какой благодарности, я сама почищу платье лучше вас!

Серьёзно: его магия сильна, так и рвётся с пальцев, но мастер бытовых заклинаний среди нас явно не он! Это помимо прочего, совершенно очевидно неуместного поведения.

Меня вдруг колет подозрение.

- Уберите руки, - голос леденеет. В пальцах просыпается собственная сила, что значит, что я совершенно не шучу. - Вы здесь неслучайно? Вам кто-то сказал поставить меня в дурное положение, лорд… Лотер?

На моё счастье, парень замирает. Потом распрямляется, отпустив меня, и несколько секунд пристально смотрит. Что-то медленно меняется в его взгляде - от изумления к раздражению, когда он понимает смысл слов.

- Серьёзно? Вас… зачем?

- Вы сами прекрасно понимаете!

Впрочем, я уже чуть меньше уверена - когда он задирает подбородок. Смотрит на меня сверху-вниз, обжигая взглядом голубых, почти неестественно ярких глаз. Берёт на обдумывание ещё несколько секунд.

- Ах. Так вы поэтому такая злая? - в его голосе тоже прорезается металл. - Боитесь, что ваш несчастный брак совсем развалится, если вас потрогает человек вроде меня?

- Вы потрясающий наглец. Ответьте на вопрос!

- Или вы сделаете что? Попросите супруга вызвать меня на дуэль? - На последних словах в лице блондина появляется что-то совсем мрачное, как зимняя ночь. Он негалантно ругается, натягивает перчатку обратно.