Ничего не говорю, молчу. Все же не моя свадьба, а моего совета и мнения никто не спрашивал.

- Привет, Андрюх, - говорит светловолосый здоровяк, когда они вдвоем подходят ближе, - Ты че так рано назначил? Еле проснулись, знаешь же, что...

И вот на этих словах мужчины мне бы насторожиться, но его вдруг перебивает зычный женский бас.

- Филатов! – громогласно на весь зал.

- Здесь! – кричит брат моего шефа.

Дергаюсь, не понимая, что происходит, когда Андрей вдруг тянет меня вперед, к внушительным двустворчатым дверям, откуда только что выглядывала женщина, что , видимо, проводит нынешние церемонии.

- А...что... – успеваю только произносить нечленораздельные короткие слова, безуспешно пытаясь остановить поезд по имени Андрей Филатов, но это бесполезно.

Мы быстро практически забегаем внутрь комнаты, подходим ближе к столу, за которым уже расположилась женщина лет тридцати двух-тридцати трех, симпатичная такая, но со строгим выражением лица. И чего это она так пристально на меня пялится? Может, у меня между зубов что-то застряло? Да вроде не ела ничего такого.

- Ну, что там? – напирает Андрей уже на регистраторшу. – Получится?

Та морщит свой явно пластически усовершенствованный нос, но кивает.

- Пара по записи не пришла, так что ладно, - недовольно морщится женщина, приглаживая свои и без того куцые волосенки, - давайте свои паспорта. Но учитывая твою наглость, ты мне должен будешь, понял?

- Само собой, в двойном размере презент подгоню, как договаривались, - говорит он явно недовольной почему-то женщине.

Еще и продолжает смотреть на меня с таким видом, будто я у нее из-под носа жениха увела. Стараюсь не заострять на этом внимания, отхожу, пытаясь освободить место для брачующихся, но они почему-то стоят в сторонке и даже не шевелятся.

- Так, - раздается сзади меня голос регистраторши, - Диана Дамировна Ахметова и Андрей Олегович Филатов. Понятненько. Времени нет, так что без этих пафосных нынче церемоний и ваших «да-да, нет-нет», Андрей, договорились?

Поворачиваю голову, словно в замедленной съемке. Совсем дезориентированная, не понимаю, что происходит.

- Давай, Оль, мы согласны, - отвечает ей мужчина, а я открываю рот, как рыба на суше.

- Но… а, - смотрю на открытую папку, затем на паспорта на столе перед регистраторшей, и до меня, наконец, доходит, для чего в отделе кадров у меня утром забрали паспорт."

"Это что же получается? Спланированная диверсия против меня? И ради окольцевания моей персоны? От возмущения краснею и, ничего так и не сказав, так как теряю дар речи, просто тяну руку, чтобы забрать свой многострадальный паспорт, но мужчина легонько бьет меня пальцами, а затем прижимает к себе и целует.

- Слушай, да я вообще… - снова хочу сказать, что не желаю выходить замуж, как меня перебивают очередным чмоком.