Это я? Он рисовал меня?

Мне одновременно хочется и прикончить Грачёва, потому что это как-то дико всё для меня, но в то же время я засматриваюсь.

— Если бы рисовал с натуры, вышло бы лучше, — раздаётся шёпот мне прямо в ухо.

Я подскакиваю, резко захлопнув скетчбук, застигнутая врасплох. Кожа на шее становится очень-очень чувствительной, когда её касается дыхание мужчины.

— Я не…

Во рту пересыхает, сказать мне нечего, я ведь без спросу взяла. Щекотка концентрируется за ухом, а потом разносится по всему телу на скорости, когда Стас пальцем отодвигает влажные пряди волос, а потом скользит по шее, по плеечу и до самого локтя.

— Хочешь попробовать? Там ещё много пустых страниц.

— Спасибо, но нет, — встаю и поворачиваюсь к Стасу, протягиваю ему закрытый блокнот. — Думаю, ты найдёшь, кем заполнить эти страницы.

Грачёв протягивает руку и забирает блокнот, но смотрит в глаза. Он успел надеть шорты и набросить рубашку, хоть и не застегнул её. А вот я стою перед ним в одном мокром купальнике, плед упал с плеч, когда я дернулась, застигнутая врасплох.

По коже бегут мурашки, мне зябко и неуютно. Понимаю, что Стас специально пытается смутить меня, но сунуть фигу ему под нос не могу. Просто не получается. Меня почему-то тормозит. Язык засовывается в задницу, даже мысль, что ответить, не всегда на ум приходит, а если и приходит, то так и остаётся только мыслью.

Боюсь его? Возможно. Но Стас, собственно, ничего такого и не делает, чтобы у меня от него поджилки тряслись, он не маркиз де Сад и не Синяя Борода. Вроде бы.

— Ты замёрзла, — скользит взглядом вниз, и я едва сдерживаюсь, чтобы позорно не обхватить себя руками. — Пей чай.

Точно, он ходил за чаем. Кружка с горячим напитком стоит на столике рядом, источая приятный цветочный аромат и дразня витком полупрозрачного пара. Я и правда хочу чаю, но и свалить отсюда побыстрее тоже хочу.

Сдергиваю плед с кресла и снова заматываюсь в него. Так чувствую себя намного увереннее. Опять опускаюсь в кресло и беру в руки кружку с чаем. Обжигающий напиток согревает за несколько глотков.

Я опускаю чашку и поднимаю на Грачёва глаза. Он продолжает смотреть, чуть склонив голову на бок. Расслабленный, спокойный, уверенный в себе. Красивый.

Какой бы сложной не была наша ситуация, я не могу не отметить, что Стас по-настоящему красив. Тёмно-русые волосы, серые глаза, разлёт бровей, делающий взгляд внимательным и опасным. Он высокий, но не худой. Фигура статная, подтянутая.

Наверное, влюбиться в такого опасно. Особенно если безответно. И если Ева его любит, я ей не завидую.

— Почему ты так смотришь? — выдаю первую глупость, что приходит в голову, только бы разрядить то электричество в воздухе, что аж кусает за кожу.

— Запоминаю. Ты же не хочешь позировать, придется дорисовывать. Снова фантазировать.