"

"Он знал марку моего авто. Вызвал меня, чтобы… что?

И тут будто неведомая сила толкает в плечо. Поворачиваюсь и вижу Диму. Он стоит спиной ко мне. Перед одним из лифтов. Даже не видя его лица, ощущаю напряжение, которое от него исходит.

Створки разъезжаются. Муж проходит вперед. Когда он поворачивается, чтобы нажать на кнопку, замечаю, его галстук ослаблен, верхние пуговицы рубашки расстегнуты.

У него же сейчас собрание. На другом конце города. В новой гостинице возле аэропорта.

Телефон вибрирует. Автоматически смахиваю уведомление — и на экране загорается сообщение.

“Закончу в аэропорту — и сразу домой”.

Интересный у него аэропорт.

Поворачиваюсь к администратору.

— Мне нужен ключ от номера, который забронировал мой муж, — говорю.

— Боюсь, это… — она запинается, меняется в лице. — Боюсь, я не…

— Он же у вас остановился?

Повисает пауза.

— Да, — наконец, выдает администратор. — Он в одном из наших люксов.

Все залы для конференций на сегодня заняты. Так что других вариантов нет.

Если у Димы здесь встреча, то только в одном из номеров.

— Ключ, пожалуйста, — повторяю ровно, с улыбкой.

— Д-да, конечно, — выдает девушка.

И через пару секунд протягивает мне карту.

Сейчас посмотрим, что у Лебедева за собрание, чем он настолько сильно занят, что до вечера не освободится.

Захожу в лифт, поднимаюсь на нужный этаж. Прохожу по коридору до двери. Прижимаю карту к электронному замку.

Раздается едва уловимый щелчок. Осторожно толкаю дверь. Стараюсь не шуметь, проходя вперед.

До меня доносится приглушенный смех. Явно женский.

— Неужели ты совсем не скучал по мне, Дим? — звук до боли знакомого голоса режет слух. — Не верю.

Шагаю дальше, застываю в проеме. Смотрю, как ладони мужа сжимают голые плечи моей сестры. Алая шелковая ночнушка едва держится на ней, вот-вот соскользнет на пол.

12

— Быстро ты в аэропорту справился, — говорю.

И нарушаю идеальную картину.

Бокал шампанского вылетает из дрожащих пальцев моей сестры, ударяется о мраморный пол, разлетаясь на множество мелких осколков.

Дима резко отстраняется. Оборачивается. Смотрит на меня. И застывает. Наверное, впервые за все время вижу, как в его глазах мелькает такая растерянность.

Злата лихорадочно поправляет бретельки, стараясь прикрыться.

Смотрю на них и невольно обнимаю себя руками. Меня трясет. Внутри все болезненно сжимается. Тяжело поверить, что это правда.

Давно они крутят роман за моей спиной?

На случайность их свидание здесь никак не похоже. Значит, давно.

— Катя, — муж подает голос первым. — Я все могу объяснить.

— Да? — приподнимаю бровь. — Ну давай.

Объяснять Дима умеет. Язык у него отлично подвешен. Все свои речи на выступления сам пишет.