— Могу подбросить, — предлагает, звякнув ключами от машины.

Настораживаюсь. Что это с ним такое?! Он же меня ненавидит люто!

— Спасибо. Сама доберусь. На метро будет быстрее.

— Как знаешь. Пиджак можешь оставить, нехорошо ходить в порванной кофточке, но можно я кое-что заберу?

Пиджак? Какой пиджак?!

Ах, этот пиджак! Тот, что надет сейчас на мне!

Я так и не сняла его. Забыла. Только рукава подкатила повыше.

— Да, конечно. Сейчас сниму.

— Не стоит. У тебя же одежда испорчена. Я быстро.

С улыбкой ныряет в карманы пиджака, доставая ключи от квартиры.

Слышится размеренный цокот каблуков.

Первая мысль — невеста Демьяна!

Выглядываю осторожно. Точно она!

Плывет по коридору, как царевна-лебедь, зависает у двери кабинета босса.

Я думала, что она уже ушла!

Однако она все время ждала Демьяна.

— Ты скоро? — адресует ему вопрос, добавляет недовольных ноток. — На ужин опаздываем…

Еще и ужинают вместе.

Крах всех моих надежд…

Я не слышу аромат духов спутницы Демьяна, слишком далеко стоя.

Но хорошо ощущаю, как меня душит, словно я вдохнула слишком приторный аромат и не могу избавиться от тошнотворного ощущения.

— Еще кое-что заберу? — доносится голос Матвея сквозь гул мыслей.

— Забирай и спасибо за пиджак. Верну завтра, — отвечаю дрогнувшим голосом.

Матвей запускает руку во внутренний карман пиджака, достав визитницу. Он снова стоит слишком близко ко мне.

Всей кожей спины чувствую чей-то взгляд.

Буквально продирает морозом, вгрызается под ребра.

Демьян за моей спиной? Даже гадать не надо. Уверена, так и есть.

— В девять буду ждать тебя с докладом, Матвей, — требует босс холодно."

"Через секунду говорит мягче, в сторону своей расфуфыренной мымры.

— Аврора, ты готова?

— Всегда, — мурлыкает.

— Прости, что заставил ждать.

Они удаляются вместе.

Я глупо стою в пиджаке другого мужчины и заставляю себя вспомнить, что тоже хотела уйти и как можно раньше.

— Ты его слышала, — Матвей хлопает меня по плечу. — Завтра приди пораньше.

— Кажется, он говорил это тебе.

— Да, он говорил это мне! Поэтому я приду на сорок пять минут раньше начала рабочего дня. Но ты — моя ассистентка, потому придешь еще на полчаса раньше, чтобы проверить все и приготовить. Андестенд? — коверкает английский до неузнаваемости.

— Оф корс, — отвечаю так же ломано, уловив едва заметную улыбку.

Матвей уходит первым, оставив мне честь самой закрыть приемную и прибраться.

Я хочу убежать из этого офиса как можно быстрее, чтобы ничто не напоминало мне о Демьяне.

Но словно назло, медлю. Растравливаю себя, наполняю ядом.

Прокручиваю в голове каждую секунду увиденного и услышанного.

Чтобы допекло до тошноты.

Чтобы больше не мечталось…

Чтобы больше не хотелось ласкать себя, думаю о боссе…

Последнее вообще признавать стыдно даже мысленно!

Демьян — табу.