В одинаковой степени могу разреветься и броситься целовать Демьяна. Последнего хочется в миллион раз больше.

Босс приближается. Каким-то образом его ладони сползают на талию. Все крепче и крепче…

Он притягивает меня к себе.

— Мне нужно объясниться, — говорит, часто дыша. — Между нами много недомолвок, и они сводят меня с ума. Я хочу рассказать тебе, что происходит. Но прежде поцелую.

Его губы так близко.

Манящие. Пахнут соблазном…

Наверное, проходит секунда, но для меня она растягивается в вечность.

Вокруг сердца капкан сжимается все сильнее."

"Мне нужно срочно выбираться из той западни, в которой я оказалась.

Шантаж Матвея, чувства к Демьяну, его невеста…

Все так закрутилось и с каждым днем петля проблем и недомолвок затягивается туже и туже!

Сегодня он сам не свой: дарит цветы, лезет с поцелуями.

А завтра? Завтра он окажется не просто с невестой, но женатым!

И вообще, на него это ничуть не похоже!

В последний миг я успеваю вывернуться и пихнуть Демьяна локтем в солнечное сплетение.

— Что это ты руки распускаешь, Демьян Николаевич? — интересуюсь холодно. — Романы между сотрудниками запрещены, а ты уже почти женатый мужчина! Тебе должно быть стыдно… Пристаешь к девушке, которая должна тебе денег.

— Кому? — вмиг темнеет взгляд Демьяна. — Ты все перевернула с ног на голову, Соня! Дай мне сказать!

— Плевать я хочу, что ты хочешь мне сказать. Говорить не о чем! Я все поняла еще полгода назад!

— Полгода назад ты сама заигрывала и кокетничала активно, дефилировала передо мной в шортиках.

— Молчи и забудь эти шортики! — приказываю строго.

Дурацкие же шортики. С детским принтом!

— Не могу! — снова улыбается, мерзавец.

Слишком красивый. Слишком опытный. Дон-Жуан, бьющий улыбками без промаха.

— Мне нравились эти шортики, — прикладывает ладонь к сердцу.

Может быть, Демьян просто издевается?!

У меня сердце словно булавками натыкано, а босс манящими улыбками заставляет его сжаться в тугой, болезненный комок.

— Чистосердечное. Очень нравились.

— Забудь. У меня больше их нет!

— Какие есть? — не собирается отставать.

— Демьян. Прошло полгода! Целых полгода просвистело. Многое изменилось. Отпусти меня немедленно!

— Или что? — сощуривается со злостью.

— Я не встречаюсь с женатыми и занятыми мужчинами! Хорошего же ты обо мне мнения, если имея невесту, флиртуешь со мной!

— Плевать мне на эту невесту! — рявкает Демьян. — Наш брак будет фиктивным!

Вспыхивает, как спичка.

Его слова опаляют меня…

— Что?! Но… почему?!

— Отец Авроры оказал мне услугу. Я ему должен, — выдыхает Демьян. — Брак фиктивный, им нужна лишь видимость. Эта игра не продержится долго, и…

— Нет! — отхожу в сторону.

— Что “нет”, Соня? — наступает в мою сторону Демьян.